Subsolo das Memórias

Cracóvia II

2012-02-05T02:44:00.002-08:00

Meus amigos,

Há um mês, o Subsolo das Memórias começou a percorrer as galerias polonesas de Varsóvia e Cracóvia que, ao fim e ao cabo, nos levarão a Auschwitz.

Aqui está o link para revisitarmos Varsóvia e Cracóvia I:
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2012/01/varsovia-e-cracovia-i.html

Esta semana, continuaremos a percorrer os belos interstícios de

Cracóvia II

As seções polonesas da SS e da Gestapo saúdam a Polícia Militar de São Paulo pela atuação eugênica no bairro do Pinheirinho, em São José dos Campos

Subsolo das Memórias

Uma irmã distante da Rua Barão de Itapetininga, nas cercanias do nosso ilhado Teatro Municipal cá em Sampa

Bem-vindos ao Leste Europeu

Com a condição de que você corte esta franja, meu bem...

Tataraneta de Eva

1235ª esposa de Mefistófeles

Oscar de atriz coadjuvante em Matrix

O desejo e suas tristes mediações

A morena em questão sussurra que Nelson Rodrigues costurou seu "Vestido de Noiva" em Cracóvia

Desejo em fila indiana

Impassível

A poesia do hímen

No banco dos réus, a Santa Sé poderia de fato e de direito arrolar o belo como atenuante

(O Sumo Inquisidor compilaria as fotos sacras)

A mão precocemente madura sentencia o rosto ainda tenro ao jugo do tempo

Mandamento do lábio intumescido:

"Mordisquem-me agora!"

Paleta

Cracóvia reedita o Evangelho:

o rei Herodes segura o Messias pequenino antes de lhe rasgar a garganta

Até hoje não se sabe se a suntuosidade arquitetônica da Igreja tinha a intenção de catequizar os olhos para o céu ou fazer com que a pequenez do espectador aceitasse o poder mundano do Papa

Por via das dúvidas, o aforismo de Cristo apazigua o conflito ao prolongar a dúvida:

"Dai a César o que é de César, e a Deus o que é de Deus"

Encouraçado

Minha nuca se ajoelha

Transição cromática

Dedo em riste para o céu

Em sua ambigüidade estrutural, a ironia serve tanto ao servo quanto ao senhor

Por mais que procure deformar o status quo, não é possível esquecer que o irônico sorriso de soslaio tem o bobo da corte como artífice...

Conto gótico

Encouraçado

Paleta

A beleza de Cracóvia desafia o aforismo de Yves Lacoste:

"A arquitetura serve, antes de mais nada, para fazer a guerra"

Sentinela nua

Vamos?

Elegância mediada por 247 zlotys

E ainda ousam acusar os geômetras de abstração!

"Mas onde estão seus triângulos equiláteros?

Quando foi que a natureza concebeu seus quadriláteros ideais?"

Eis a resposta de Cracóvia

A franja como a última barricada contra o desejo

QG das cruzadas

Penumbra medieval

Costas abauladas

"Do Contrato Social"

(Prefácio do Dr. Fausto)

Aqui, no século XV, os cruzados repunham as energias antes de empalar os infiéis

Gargântula

Dizem as boas línguas que Johann Wolfgang, também conhecido como Goethe, esteve reiteradas vezes em Cracóvia para compor sua obra magna

Enviemos Mefistófeles para um estágio em terras paulistanas antes que o diabólico investidor se aventure pelo ramo pizzaiolo

Goethe pagará a conta, não nos preocupemos

Contradição - em termos: dizem as boas línguas que a aristocracia também pode ser austera

Parado em local proibitivamente permissivo, o taxista me oferece uma carona de volta para Varsóvia por módicos 875 zlotys

General Inverno

Where the rainbow ends

Da aristocracia para a burguesia que, antes da explosão da sociedade de massas, ainda precisava do atavismo do belo para viabilizar seus armazéns de secos e molhados

Nunca um joelho foi tão fálico

Cracóvia ecumênica

Encontro dialético:

Maio e anti-maio de 68

Tese: É proibido proibir

Antítese: Negação da negação

"Ora, e quanto à síntese?"

(A História nos avisa que a síntese ainda está desempregada)

Cracóvia nos convida para o...

... prenúncio do tenor em dois atos

Restaurante "Arca de Noé"

Conheçam nosso frio Jardim de Verão (sic do General Inverno)

O polonês e o discurso da servidão voluntária, ou pior, compulsória:

PIWO, parente com menor teor alcóolico da cerveja russa, PIVO

Abaixo: o exército perfilado do Leste Europeu

Anfitriã nua

Coleta seletiva - e enregelada

Há quem olhe para esta Muralha e veja o esplendor do todo imemorialmente constituído

Não se pode deixar de apreendê-lo

Meu olhar tenta capturar, no entanto, o silêncio prostrado e imemorialmente abstraído daqueles que empilharam os tijolos sob o açoite do General Inverno

Como reconhecimento medieval, seus ataúdes são as fundações da muralha aristocrática ao redor da qual os moradores dos burgos viviam e contra a qual, dentro de alguns séculos, os burgueses viriam a se indispor

Com um General Inverno de -35ºC, as casas geminadas lembram aos burgueses supostamente auto-suficientes que é preciso caminhar pelos escombros chamuscados do calor humano

Por vezes, a estória encontra seu leitor ideal

Olhar penso por sobre os ombros

Seria difícil descobrir onde o antigo Estado Satélite de Stálin na Polônia construiu seus edifícios funcionais?

Blasé

Solidão pálida

Degelo

E/ou

Quem não se lembra do Piu-Piu?

(Agora entendemos a persistência do Frajola, não?)

A aristocracia em seus estertores: a sacada nobre prenuncia o palanque da futura sociedade de massas

Que soem as Trombetas de Jericó, here we have an important announcement to be made:

Do come, otherwise...

A maquiagem e o entorno mimético

O espasmo que prenuncia a revelação

O silêncio que prenuncia a oração

Após nos depararmos com o irmão de Narciso abaixo retratado, talvez possamos dizer que a História foi muito dura com o pai da vaidade. Senão, vejamos: Narciso não se enclausura em si mesmo lançando mão do toque solitário; em verdade, em verdade o mito nos diz que Narciso vê sua imagem refletida e por ela se apaixona. Ora, ou muito nos enganamos ou a imagem especular já é um outro para Narciso, ainda que ela seja projetada desde o eu.

A vaidade de Narciso pressupõe o homem como animal social para que a beleza seja eleita a partir de uma comparação e de um cotejamento com um outro, ainda que o polo de distinção esteja fixado no eu.

Quando Narciso se considera ainda mais belo refletido por um espelho suntuoso, a História desvela as contradições sociais que ainda não puderam ser dirimidas: a beleza de Narciso pisa sobre os dorsos vergados dos sujeitos abstraídos que, com a mediação do trabalho socialmente usurpado, viabilizaram o belo para que Narciso individualizasse o belo que só a divisão do trabalho pôde erigir

A mão que balança o berço

Prolegômenos para todo o suicídio futuro

É difícil ficar "de olhos bem fechados", Mrs. Kidman

Será que ela sabe quem quer?

Pela Europa toda, sobretudo por influência turca, o (Dönner) Kebab,

um enrolado com carne de carneiro, repolho, cenoura, tomate e o que mais Deus permitir

(Não sei por que houve forte oposição ao Kebab por parte do Partido Verde Nacional, mas há uma estreita correlação entre a ausência de latidos e miados poloneses no verão e o aumento do consumo de Kebab)

Quando algo é permitido, já não se sabe o que fazer, ainda que todos os caminhos levem a Roma

Liberdade condicional

Picasso polonês

Soslaio

Cracóvia nos lega a crítica da razão cínica. Senão, vejamos:

apenas Cristo tem as mãos transpassadas por pregos; os irmãos de Judas e Barrabás estão amarrados às suas respectivas cruzes

O resquício da franja como a última mediação para o desejo

Prefiro a charrete

Meus amigos, preparem-se.

Quando o Subsolo das Memórias for a Moscou , reencontraremos a beleza eslava corporificada pelas russas

A plenos pulmões

Cracóvia ecumênica

P.S.: A partir da semana que vem, voltaremos a encontrar Fiódor Mikháilovitch Dostoiévski, dessa vez com um amigo inusitado, o cineasta sueco Ingmar Bergman. Aguardem.

Quartos Escuros, por João Miguel Henriques

2012-01-29T07:06:00.000-08:00

Meus amigos,

Há quase 3 anos, descobri uma página aqui na internet que passou a me instigar sobremaneira.

Daqueles logradouros virtuais que nos fazem esperar por um tempo inusitado – e ansioso – pela próxima postagem. (Chegamos até a postergar o lapso de tempo para a próxima visita na esperança de que haja mais de uma postagem nova para percorrermos.)

O poeta português João Miguel Henriques, professor da Universidade de Szeged, na Hungria, conseguiu reunir liricamente seus múltiplos interesses nos Quartos Escuros, uma página que surpreende o visitante a cada atualização; como se o mundo ainda não estivesse forjado antes de olharmos para trás e por sobre os ombros; como se as postagens do poeta iluminassem a folha outonal que insiste em reunir os estilhaços amarelados com sua nervura tênue.

Antes de mais nada, que vocês apreendam por si mesmos aquilo que minhas palavras tentam reverberar. Percorramos os

Quartos Escuros, por João Miguel Henriques
http://quartosescuros.blogspot.com/

Ao longo desses quase 3 anos, João Miguel foi desvelando a poesia, o lúdico, as relações entre a arte e a sociedade, a lembrança fotográfica, uma esquina nova-iorquina cuja luz de inverno degela a pegada de um coturno, canções várias para o domingo.

Eu sentiria uma dificuldade sorridente em ter que compilar as postagens de que mais gostei. (João Miguel poderia dizer que uma Musa ronda a sua Europa, a Musa da Poesia. Suspeito, no entanto, que haja a presença de musas menos etéreas e mais corpóreas, gajo; é possível e até mais do que provável que as húngaras, representantes mestiças e mais ecumênicas das belíssimas moçoilas do Leste Europeu, insuflem a Palavra para que haja mais no princípio do que o casto verbo, João :-)

De qualquer maneira, meus amigos, o link dos Quartos Escuros acima disponibilizado lhes possibilitará um tatear a esmo pela nau lírica do meu colega lusitano de Letras.

Antes de deixá-los sob a iluminação policromática dos Quartos Escuros, gostaria de sublinhar algumas postagens que muito me instigaram aqui deste lado do Atlântico.

Em Da ocorrência da obra de arte – link: http://quartosescuros.blogspot.com/2011/11/da-ocorrencia-da-obra-de-arte.html –, João Miguel procura refletir sobre possíveis fatores para a gênese objetiva (os símbolos poéticos socialmente mediados) e subjetiva (a inspiração do artista que capta um suposto sentido de seu tempo) da obra de arte. A discussão se irradia através de Um conhecido paradoxo. Excerto de uma tese – link: http://quartosescuros.blogspot.com/2011/08/um-conhecido-paradoxo-excerto-de-uma.html – que tenta apreender a forma pela qual a arte poderia traduzir um conflito latente ao lhe fornecer conteúdo poético.

Que tal voltarmos ao futuro sem a mediação da indústria cultural e dos asseclas Michael Jane Fox e Christopher Lloyd?

Regresso ao futuro
http://quartosescuros.blogspot.com/2011/03/regresso-ao-futuro.html

Mais dois passos pelos Quartos Escuros.

O primeiro encontra dois belos poemas.

Quase bonita
http://quartosescuros.blogspot.com/2011/11/quase-bonita.html

e

Um poema de Lázló Nagy (já que termino o ano por estas bandas)
http://quartosescuros.blogspot.com/2010/12/um-poema-de-laszla-nagy-ja-que-termino.html

Por fim, a postagem a seguir – sem o consentimento prévio de João Miguel e com a sua aquiescência poética a priori, reproduzo-a no Subsolo das Memórias –, a meu ver, sintetiza a proposta artística dos Quartos Escuros.

Paisagens em livro
http://quartosescuros.blogspot.com/2011/12/paisagens-em-livro.html

João Miguel Henriques manda um abraço húngaro-lusitano a todos!

Psicopatologia da vida cotidiana

2012-01-22T06:08:00.000-08:00

Meus amigos,

O argentino Ernesto Sabato já percorreu mais de uma vez as galerias do Subsolo das Memórias.

Consta que Sabato teria morrido em abril do ano passado, aos 99 anos.

Mas há controvérsias.

Eu mesmo estou em dúvida.

Vejamos o que lhes parece.

Em sua autobiografia chamada Antes del fin (Buenos Aires: Seix Barral, 1998, p. 102; já há uma tradução para o português pela Companhia das Letras), Sabato narra um encontro que sintetiza a beleza e a excepcionalidade da

Psicopatologia da vida cotidiana

“Me estremeció una noticia que leí esta mañana en el diario; la recorté y la guardé en uno de los cajones de mi archivo, entre esos tantos retazos que en estos años me han ayudado a vivir.

“Una mujer, en un crudo invierno, apenas con una remera y un pantalón, se escapó del hospital psiquiátrico con el deseo de ir a buscar a su compañero.

“Aprovechando la distracción del maquinista, robó una locomotora y, haciéndola funcionar sin dificultad, comenzó su odisea.

“Él había trabajado en el ferrocarril y le había enseñado a conducir trenes y 'muchas cosas más'.

“‘Si ustedes supieran lo que es el amor, me dejarían seguir’, le decía al oficial que la detuvo y, mientras la llevaba a la comisaría, con llantos desesperados, gritaba: ‘¿Vos nunca hiciste nada por amor?’

“Cuánto más humanos son estos gestos que los de tantos individuos que corren por la ciudad enceguecidos con sus proyectos! He querido rescatar esta historia de entre mis papeles, ya que de alguna manera, cuando el razonamiento nos conduce al borde de la psicosis colectiva, estos actos son lo más parecido a una salvación”.

Como lhes disse mais acima, consta que Sabato teria morrido em abril de 2011.

Mas as controvérsias foram parar em plena República Popular da China.

Dizem que o ethos de Sabato instigou um acontecimento não apenas excepcional, mas raríssimo.

Daquelas situações que, de tão inusitadas, beiram o inominável, sobretudo se compreendermos o modo pelo qual a beleza e a abnegação são relegadas pela estrutura de (re)produção da sociedade em que vivemos.

Mas, se pensarmos no trem espectral que Sabato ajudou a conduzir, a morte do escritor argentino se tornará ainda mais controversa. Leiamos e vejamos o que se passou na China.

Chinesa salva jovem suicida com um beijo

“A chinesa Liu Wenxiu, de 19 anos, conseguiu salvar um garoto de 16 anos que ameaçava se jogar de uma passarela na cidade de Shenzhen, na China, com um beijo. Liu estava passando pelo local quando viu dezenas de pessoas acompanhando o drama do adolescente, que portava uma faca e estava pendurado na passarela. Ela conseguiu se aproximar do garoto dizendo para a polícia que era sua namorada e que sabia por que o rapaz pretendia cometer suicídio.

“De acordo com a imprensa local, o menino estava desesperado porque a mãe havia falecido e a madrasta não o tratava bem. Para piorar a situação, a madrasta havia fugido com todo o dinheiro do pai. ‘Ele me disse que não tinha mais ninguém, ninguém se preocupava com ele ou confiava nele. Eu mostrei as cicatrizes que tenho no pulso direito, marcas de quando eu tentei o suicídio porque ninguém na minha família estava feliz. Eu já estive no lugar dele e sei exatamente como é’, disse Liu.

“Durante a conversa, a chinesa beijou o adolescente, e a polícia aproveitou para fazer o resgate. Não foi possível apurar se os dois mantiveram contato posteriormente, mas Liu Wenxiu foi convocada para ajuda a polícia ainda uma vez. Levado para a delegacia, o garoto disse que só revelaria a verdadeira razão da tentativa de suicídio se a suposta namorada estivesse presente”.

Eis o vídeo da estória protagonizada por Liu Wenxiu:

P.S.: Mais Ernesto Sabato no Subsolo das Memórias:

Descarrilhado
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2010/02/descarrilhado.html

Telúrico
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2010/02/telurico.html

Crise da arte ou arte da crise?
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2010/05/crise-da-arte-ou-arte-da-crise.html

Ernesto Sabato em Paranapiacaba
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/04/ernesto-sabato-em-pindamonhangaba.html

Se queres paz, prepara-te para a guerra

2012-01-15T06:51:00.001-08:00

Meus amigos,

Berlim e suas cercanias, maio de 1945.

Talião recolhe a paz entre os escombros.

Estórias soterradas.

Talião redivivo.

Se queres paz, prepara-te para a guerra

(BEEVOR, Antony. Berlim 1945: A Queda. Rio de Janeiro: Record, 2005, pp. 432-433.)

“‘Saudações da linha de frente’, escreveu Vladimir Borisovitch Perevezev naquele dia.

‘Olá, meus mais próximos e queridos!

‘Até agora estou vivo e com saúde, só um pouquinho bêbado o tempo todo. Mas isto é necessário para manter a coragem. Uma ração razoável de conhaque três estrelas não vai fazer mal. Naturalmente, nós mesmos punimos aqueles que não conhecem seus limites.

‘Agora estamos apertando o círculo em torno do centro da cidade. Estou a apenas 500 metros do Reichstag. Já cruzamos o [rio] Spree e em poucos dias os Fritzes e os Hanses estarão kaputt. Ainda escrevem nas paredes que ‘Berlin bleibt deutsch’ [Berlim continua alemã], mas dizemos ‘Alles deutsch kaputt’ [Tudo que é alemão já era]. E o que vai acontecer é o que dizemos.

‘Queria mandar-lhes minha fotografia, que foi tirada, mas não tivemos oportunidade de revelá-la. É uma pena, porque a foto seria muito interessante: uma submetralhadora no meu ombro, uma Mauser presa no cinto, granadas dos lados. Há muita coisa para atingir os alemães. Para resumir a história, estaremos no Reichstag amanhã.

‘Não posso enviar pacotes [isto é, bens pilhados]. Não há tempo. E nós, unidades da linha de frente, temos mais a fazer.

‘Vocês dizem que parte do teto da cozinha caiu, mas isso não é nada! Um prédio de seis andares caiu em cima de nós e tivemos de cavar para tirar nossos rapazes. É assim que vivemos e derrotamos os alemães. Em resumo, são as minhas notícias’.

“Perevezev ficou gravemente ferido depois de terminar a carta. Morreu no dia em que a vitória foi anunciada”.

(GROSSMAN, Vasily. Um escritor na guerra: Vasily Grossman com o Exército Vermelho, 1941-1945. Rio de Janeiro: Objetiva, 2008, pp. 440-441.)

“Na cidade de Landsberg, perto de Berlim. Crianças estão brincando de guerra no telhado plano de uma casa. Nossas tropas estão liquidando o imperialismo alemão neste minuto, mas aqui os meninos com espadas e lanças de madeira, de pernas compridas, cabelo cortado curto na parte detrás da cabeça, franjas louras, estão gritando com vozes estridentes, apunhalando uns aos outros, pulando, saltando loucamente. Aqui está nascendo uma nova guerra. Isso é eterno, não morre”.

(BEEVOR, Antony. Berlim 1945: A Queda. Rio de Janeiro: Record, 2005, p. 474.)

“À 1h55 da madrugada de 2 de maio, o locutor Richard Beier, de dezoito anos, fez a última tranmissão da Grossdeutscher Rundfunk [‘Rádio da Grande Alemanha’] em seu estúdio no bunker da Masurenallee. O transmissor de Tegel fora ignorado pelos russos.

‘– O Führer está morto – anunciou Beier, segundo seu roteiro. – Longa vida ao Reich!’”

Varsóvia e Cracóvia I

2012-01-06T08:49:00.000-08:00

Meus amigos,

Semana passada, o Subsolo das Memórias iniciou seu transcurso pelo território polonês. Conhecemos as aventuras e os trambiques do Cadu lá em Varsóvia. (Aqui vai o link para relembrarmos: http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2012/01/cadu.html).

Esta semana, continuaremos a explorar a Polônia, mas agora por meio das fotonarrativas que as cidades de Varsóvia e Cracóvia nos puderem trazer.

Varsóvia será capturada só de passagem. (A onipresente Casa de Stálin sugere que a captura tem outro sujeito que não o fotógrafo em questão...)

Cracóvia, a umas 4 horas e meia de Varsóvia, seria apenas uma passagem. De lá eu tomaria o trem para Auschwitz. Mas agora vocês verão por que eu insisti em permanecer na medieval Cracóvia.

Varsóvia e Cracóvia I

Varsóvia

Quem é que está à venda?

Devastada pela guerra, Varsóvia tomou ares funcionais - e paulistanos

(São Paulo não precisou de uma guerra para ficar horrorosa, a não ser que consideremos nossa guerra autóctone, o escarrar dos assim socializados semi-humanos para as palafitas periféricas)

Ei, mocinha: eu te "conheço" de outros carnavais, não "conheço"?

(Bom, ao menos gostaria... :-)

Quando formos a Moscou, reveremos a onipresença de tais prédios

não à toa apelidados de Casa de Stálin

GM, Volks, Ford e Fiat, por favor, respondam-nos: por que a Europa tem metrô desde o início do século XX (quiçá desde o fim do século XIX) e São Paulo ainda engatinha por parcos quilômetros?

O funcionário que me vendeu a passagem para Auschwitz estava, digamos, algo ébrio

(Bem-vindo ao Leste Europeu)

"No primeiro plano, vocês vêem a arquitetura atávica da aristocracia; no segundo plano, bem, o que há de mais moderno e funcional em termos da vida burocrática"

Já bateu continência hoje?

Metonímia do desejo

Dá pra sentir agora o tamanho da encrenca?

Cracóvia

Aqui estamos mais à vontade, não?

Brevíssimo compêndio das cicatrizes estalinistas

"Sempre que vejo janelas cerradas e sobrelevadas, me sinto vigiado por sobre os ombros"

Aqui, sim, vale aplicar a Lei Cidade Limpa ;-)

Cracóvia, diferentemente da belíssima Praga, não é sisuda

Minha nuca se ajoelha

Chamuscado e recém-inaugurado

O inverno e a nudez

Dedo em riste para o céu

Feche os olhos - você vai ouvir o farfalhar úmido das pombas pela neve

A isso é que chamamos de tirar leite de pedra

A neve pressupõe o silêncio

Beduíno

"Ah, se Hitler e Stálin tivessem invadido nossa terra no Medievo! Queria só ver se eles conseguiriam suplantar o meu fosso cheio de jacarés congelados!"

Pensemos: ainda que se trate da mesma vida administrada de forma alheia das 8h às 20h, faz ou não diferença sair do caixão do escritório e se deparar com um sorriso assim?

(O leitor/espectador perspicaz talvez dissesse: e se o escritório assassinou de todo o ímpeto, ver um sorriso assim não acaba se revertendo em masoquismo?)

Orgias palacianas

O céu e as mediações

Cracóvia lúdica

"Ei, Maria!"

"Que foi, Judas?"

"Teu filho ainda vai demorar muito pra morrer?"

Quando a cruz desce à terra, nós sabemos quem e o que ela acaba velando, não?

Não se preocupe, Nazareno...

... somos todos filhos da mesma orfandade

Tenho certeza de que vi alguém na quinta janela à esquerda - ou teria sido à direita?

Jejum

Dá até vontade de rezar :-)

Cracóvia pálida

A minha vó diria:

"A mesma hora de ontem, não se preocupe"

Pensamentos de um dos Três Reis Magos:

"Será que Ele vai se lembrar de que minha capacidade administrativa é sem igual para a abóbada celeste? Poxa, eu caprichei no presente..."

Cracóvia um pouco mais austera

(Não tanto a ponto de envergar o terno presidiário)

Liga o afogador!

My name is capitalism:

Yeah, do open your mind and be ready for other openings as well...

Alguém precisa de um ombro latino?

EIS a definição feminina do soslaio!

Quem conhece a minha irmã pode confirmar:

"Lari, é você?"

Que tal esta rua sem saída?

Where the rainbow ends

Zona Azul, sempre com você

Anti-maio de 68

É proibido permitir

"Alguém já brincou de escorrega naquele teto, papai, eu tenho certeza!"

Não diga que eu não previ a sua morte, hein?

Tá vendo? Já sei que você até mesmo pagará o dízimo antes de deixar de existir

A arquitetura, em seu silêncio, cala os gritos extenuados

(Alguém se preocupa em trazer à tona o cansaço e o torpor daqueles que, de costas vergadas, empilharam um a um os tijolos da fé? Ora, "vós sois meros Pedros, e sobre as pedras de vossos corpos soerguerei o meu Reino. Cumpra-se"

A neve até pressupõe o silêncio, mas a boca se abre e desenha o sorriso ao ver a barricada das cores

Petição ao prefeito de Cracóvia:

fiação elétrica subterrânea, por favor!

Cheguei a ligar para o zelador - havia uma placa de aluga-se

Prática comum no inadimplente Leste Europeu: depósito-caução de 8 meses

Minha nuca se ajoelha

Bom, se é possível neutralizar essa beleza por conta da vida administrada, que dizer dos paulistanos que nunca conviveremos cotidianamente com ela?

Esperar o trem de rua a -25ºC

Paleta

Cairás aqui

Faltou o apóstolo Judas, podem contar:

Não é?

Se o belo eclesiástico fosse um princípio efetivo de socialização para todos - contra a indústria cultural de massas, claro -, a herança benéfica do cristianismo seria redimida

Plano urbano celestial

Austero em demasia

Se não houvesse a possibilidade de infração, a lei não seria necessária

(Não é mesmo, Brasil?)

Sentinela

Os prédios hirtos e intermináveis de São Paulo via de regra impedem que nos deparemos com esquinas convidativas

Cracóvia taciturna

Paleta

O céu resiste à melancolia, vejam só

E pensar que, outro dia, ouvi o Datena criticando a "suma beleza" da Ponte Estaiada porque ela não apresentava utilidade alguma aos espoliados de São Paulo

(E ainda dizem que só há lixo na tradição aristocrática, hein?)

A foto justapõe a história

(Que será que diriam os nobres a respeito dos carros? Será que diriam que, via de regra, há menos espaço para a fornicação durante os passeios? Bom, ao menos sacoleja menos, não é?)

Vielas estreitas chegam a oprimir os ombros

Esses tijolinhos bizantinos só por lá mesmo - quando formos a Moscou, veremos a matriz do Kremlin a exportar seu estilo para os Estados Satélites

"Se minha mãe assistiu à minha crucificação, por que é que eu não posso velá-la?"

Vamos?

Vodka em um café bar

(Bem-vindo ao Leste Europeu)

Ela sabe que logo iremos a Auschwitz...

(Quem acompanha o Subsolo das Memórias desde o seu início em 2009 sabe que essa foto já fez as vezes de anfitriã - lembrados?)

Viela convidativa?

Lei Cidade Limpa, por favor!

Um pátio religioso - o silêncio sempiterno faz as vezes do mistério

Teu filho teve menos sorte, Maria, a coroa do Nazareno era de espinhos

Agora eu entendo por que alguns clérigos defendem o celibato...

"Pôncio Pilatos pode ficar tranqüilo, meu Reino não é deste mundo"

(Sendo assim, estão totalmente legitimados o choro e o ranger de dentes)

"Atesto e dou fé: todos os caminhos levam a Roma"

Calvície medieval

Até que enfim uma placa vem para dizer algo que é permitido

(Será?)

No canto inferior direito desta foto, descoberta inusitada:

300g de KRIPTONITA

"Chopin virá. Você vem?"

Seria possível saber qual prédio teve o toque do estalinismo?

Cracóvia deveria ser apenas uma passagem até Auschwitz, mas agora vocês já sabem por que eu insisti em ficar por aqui

O Tião, lá da cidade do interiorrr paulista onde eu tenho parentes, Quintana, já dissera:

"o coreto é a alma da cidade"

Só não sabia que o Tião era tão universal assim

Triângulos escaleno, isósceles e equilátero, desnecessariamente nessa ordem

Deve sorrir bem mais no verão, não é mesmo?

Orgias palacianas sob a austeridade creme

De um administrador de empresas paulistano que encontrei momentos antes de tirar essa foto:

"Poxa, custava dar uma garibada no sopé dessa torre?"

(Mero detalhe o fato de ela ser tombada e ter ao redor de 1000 anos)

Minha nuca se ajoelha

Meios...

... com vista a fins

Cadu

2012-01-01T05:17:00.000-08:00

Meus amigos,

Há 3 anos, em janeiro de 2009, cheguei a Varsóvia. Não pretendia ficar lá por muitos dias. Queria ir para Auschwitz.

– Primeiro vá para Cracóvia, Paulista, de lá você toma o trem para Auschwitz.

Assim me orientou o Cadu, o Carlos Eduardo, um brazuca pra lá de inusitado que eu acabei conhecendo no hostel em que me hospedei.

O Cadu se mostrou mais do que um imigrante nômade cheio de causos.

O Cadu se revelou um verdadeiro estoriador.

Na primeira postagem de 2012, o Subsolo das Memórias compartilha com vocês alguns causos vividos pelo Cadu, mais um brazuca a tentar a vida pelo Velho Continente.

Sempre que leio notícias da crise européia que, logo menos, nos fará uma cordial visita, fico me lembrando do Cadu.

Espero que esteja tudo bem com o Carlinhos Henrique e com a tua inglesinha, velho!

Com vocês, então, o matreiro

Cadu

(...)

Algumas expropriações famintas na geladeira do albergue.

[Quem já se hospedou em um albergue da juventude conhece a economia famélica que leva os hóspedes algo desfalcados a criarem um socialismo automático e veloz que se apropria das iguarias compradas com suor alheio – e solidário.]

– Hey, buddy, this bread’s mine!

– I’m so sorry, it’s because…

– No problem, no problem – but tell me, where do you come from?

– Brazil, man, and you?

– Porra, cê é brasileiro, papai! Aposto que cê é paulista!

– Eita porra! Tem brazuca por todo lado! Flávio, cara, paulista, sim!

– Cadu, papai.

– De onde cê é, velho?

– Corumbá... Pantanal.

– Faz tempo que cê tá por aqui?

– Faz tempinho, papai, uns 4 anos.

– Eita! Tá trampando, estudando, que que cê tá fazendo?

– Fui casado com uma polonesa, tô só esperando a papelada do divórcio.

– Sério? Muito tempo?

– Tempinho, papai, ó aqui, ó:

– Teu filho?

– Tem outra foto aqui, ó:

– Quantos anos, Cadu?

– 3. Carlos Henrique.

– Puxou a mãe, Cadu!

– Sorte dele!

– Aí, velho, vamos tomar umas!

– Vixe, papai, dá não, tô liso.

– Coberto eu não tô, velho, mas algum pralgumas eu tenho.

– Aí, Cadu, vai, conta aí essa história direito, bicho, mas como é que cê veio parar aqui na Polônia, onde cê conheceu tua ex-mulher?

– Eu era guia lá no pantanal, papai. Levava os grupos quando tinha excursão. Tinha sempre muita gringa, papai. Israelense, americano, australiano, italiano e polonesa.

– Ela chegou a ficar lá com você um tempo?

– A gente já veio direto pra cá. Ela trabalhava. Daí sabe como é, né?! Férias todo mundo tem que ter, papai. A gente fez um acordo. Até eu achar um emprego, ela me dava uma força. Mas não pensa que eu tava sossegado, não!

– Não, não, claro...

– Sossegado, não, sossegadaço, papai! Ela saía pro trabalho, mas de manhã eu já dava uma alegrada gostosa nela. Ai se não tinha! Ela já saía lisinha, papai. De tarde tinha o videogame. Mário eu terminei até com o Luigi. Era muito trampo lá no pantanal, papai. Cê saía cedo com o grupo, ficava bom tempo fora, dias, andava, andava, tinha jipe, às vezes cavalo, e toca contar piada, e gringo que pergunta mil vezes a mesma coisa, num responde você e lá vem reclamação pro patrão, daí é guia relaxado, mas tinha mulher, papai, ali tinha, tinha muita, e foi de tudo, se eu dava em cima?, vixe, papai, elas que vinham, gringo é fraco, papai, daí monta a barraca, pantanal de noite fica um breu, quente, papai, no rio cê até entra, não vai perto de vitória-régia, ali tem piranha, ó aqui o meu dedo, ó, e já teve peão que morreu, sim, porque jorra sangue vem piranha, vem ligeira, come de tudo, come pintado, até jibóia come, então é coisa de ficar esperto, mas no rio é quentinho, a água anima, anima, ela te abraça, trança em você, água barrenta, fica grossa, leva ela pra margem, se o peão quiser é todo dia, papai, e gringa é carente, sei lá, gringo é fraco, gringa se apega, te chama pra cá, tem vez que cê não quer, não vê muita chance, também tem muita oferta, papai, mas quando cê gosta, papai, peão te fala logo pra ir, mas tem que conversar direito, papai, tem que ter passagem de volta e tudo, 3 meses de experiência, não gostou volta, mas no começo cê gosta, ela trata bem no começo, senão cê volta, depois do período de experiência é que é duro, ela quer, é todo dia, cê entende, papai?, tem dia que não vai, mas vai, tem que ir, e cê fica ali, em casa, tem comida, é TV, videogame, os pais dela cê já viu, né?!, já viu que a gente aqui é gringo, não parece com eles, daí acha que a gente aproveita, aproveita nada, mas nego acha, pai dela tem supermercado, queria eu lá, pára, papai, de guia pelo menos eu fico andando, tem cavalo e jipe, vento bate na cara, cê vê tudo, até onça passa, meu pai lutou com onça uma vez, todo arranhado, dele eu lembro disso, dele eu só lembro disso, eu já vi onça, cê anda sempre de arma, polícia tá longe, tem problema na fazenda vem de aviãozinho, vi onça e cê tá assim distante mesmo assim vem atrás docê, não é muito grande mas dá suador, papai, agora ali, naquele mercado, cê fica empacotando, é sorriso amarelo, e vê troco, e pega um chocolate, aí não dá, papai, saí, daí eu fiquei um tempo sem procurar nada, cê fica estressado, papai, a língua cê já não fala, e ela tinha ciúme, papai, eu tenho mel, eu até dava motivo, mas era exagero, era demais, todo dia tinha reclamação, papai, cê já sabe como eu calava ela, cê já sabe, daí ela fica mansa, a onça é assim, mas a onça cê trava no sal grosso, até mata a bichinha, ela ali vinha que vinha, cê deixa ela mansa, mas tinha dia que não dava, eu dava mas ela tava puta da vida, e que que eu faço à tarde?, e pronde eu fui?, e cê sabe, papai, pessoa fica noiada ela passa a nóia, num sei como é isso, cê não quer fazer nada, cê tá de boa, vai ela e fica martelando, cê tem outra, cê tem outras, e vai, e vai, se cê não procura ela então, vixe, aí é culpa no cartório, afê!, e tanto fala tanto fala que cê até acredita, então tem mesmo, mas num tem, vai ter, cê até vê que é desejo dela, e cê faz, o pai na orelha dela, a mãe que fala, ela no trabalho, eu no descanso, ela não acredita mais, cê fala e já não adianta, ela quer cê encosta nela ela te chuta, papai, aí não dá, ela banca mas homem é homem, cê senta a mão, daí chora, e vai pro canto, pra parede, histérica, papai, ela que bolou tudo aquilo, mas chorar dá dó, a raiva já passa, cê vai dar consolo, e jura que ama, papai, cê jura, ela abraça, vai no chão, ali mesmo, é gozado, ainda tem lágrima mas logo ela já tá sorrindo, papai, e essas cê já sabe, a coisa vai, é com saia é com calça é com tudo, depois faz bolo, chá, café seu pedir ela faz, passa chafé, cê vai falar?, e senta, daí me olha, eu tô quieto, comendo lanche, cê nem passa nada, é pão no presunto, e o diacho não faz largar?, quer mais!, e vem que vem, na cadeira, quentinho cê não quer?, e te beija, papai, aperta a gente, logo a cadeira cai, cai, ela ri, não é a cabeça dela no chão, né?!, e vai pra mesa, mesa chia, perna bamba perna dela te trança, vai derrubando tudo, a toalha de mesa ela rasga e morde, te empurra, papai, e vem que vem, cê gosta, dá até vontade de acreditar, menina interessada, ela aprende as coisas, chega nessa hora, caramba, pessoa fica doida, sei lá, não ouve a gente, pra mim falou tá falado, num tem brecha comigo, mulher nunca viu o que eu fiz por fora, fiz tá feito, e justo quando cê não quer, já sossegou, chega hora que enche o saco falar lorota, papai, já fez o que tinha que fazer, antes não, molecão os outros falam, xi, esse aí sei não, cê vai com uma, vai com outra, nunca tá bom pros outros, contar cê conta, tem graça se não contar?, apostar cê aposta, vixe, papai, quem num faz?, mas num sei, chega uma hora cê sossega, sei lá, cê fica com dó, cê também num quer mais, cê quer, sei lá, mas cê quer vê se ela gosta também, cê vai fazendo pra ela também, de novo é duro, cê num güenta, pagar nunca paguei, papai, isso nunca, até hoje num admito, homem que é homem num paga, conquista, pagar num dá, e olha que tenho causo, trabalhei com a minha tia, papai, ela tinha uma zona lá em Corumbá, coisa chique, vinha prefeito, deputado, policial federal e militar, agora militar, ô raça!, vem e num paga, dá trabalho, solta cheque, papai, solta cheque dia de pagamento já tirou dinheiro, já fui cobrar 5 conto, e paga?, nem eu, papai, e bebe, armado não entra, deixa ali com a minha tia, e tem menina, sim, 15 pra cima vai, aí que cliente gosta, é nova, vai daquele jeito, vixe, papai, eu por lá lavava, limpar limpava, se tomava umas?, ah, papai, só salário num dá, e tia explora, vai trabalhar com família procê vê!, eu já com 13, papai, mas zerinho eu dava, manobrava carro e dava volta, cliente lá, eu ia pra cidade, mulher me vê já viu, papai, mas foi lá que tava minha primeira esposa, gostava muito dela, trabalhava lá, era mais velha, tinha uns 20, eu novinho, ouvia ela falar, ela girava o canudo no copo, eu ia pondo mais, tinha dó, um dia depois do expediente eu já tava indo, papai, ela me chama, meu travesseiro cadê?, perto das cobertas, em cima do guarda-roupa, pega pra mim, nunca ela falava que não alcançava, me alcançou rapidinho, sabê cê não sabe, ela vai mostrando, fala que cê é afoito, pede calma, me beija, faz eu ficar com vontade também, cê roça já quer, mulher é diferente, beijaqui e faz e mostra, ela vai torcendo, fala pra vê na unha, me marcou tá gostando, olha pra mim, vejo ela funda, daí nessa hora eu sei que é a hora, papai, ela nunca quer na cama dela, serviço num é lar, pra outro lugar, e ali fui vendo, logo ela não me queria lá, tem outras, eu fui ficando ela me vendo, tempo passando, eu sabia o quarto dela, papai, ela tinha saudade, eu ficava lá embaixo, vai pra lá, não esqueço, eu fui atrás dela, modo de dizer, tinha lá o fazendeiro, tava meio passado, ela quase que carregava o homem, ele já no banheiro, entra debaixo da cama!, cama de cimento, chiar não chia, o cara em cima da tua mulher, papai, que que cê faz?, mas não dá, é ofício, ela ainda tinha que gemer, papai, daí eu aproveitava, vamos vê se ela geme com ele como geme comigo, mas acho que não, papai, era uma coisa chorada, sempre acabava logo, mas o homem tinha bebido, bebê cê já viu, demora a coisa, e aí eu vi, papai, aparece o braço dela, caiu o brinco, caiu?, não tava entendendo, ela raspando a mão no chão, mão na ripa da cama, mão já vindo, daí que eu entendi, papai, eu dei a mão pra ela, meu braço foi mexendo com o dela, aquele cara em cima dela eu logo embaixo, a gente de mão dada... chiar a cama não chiava, era de cimento, e a mão ia mexendo, quando eu vi pé no chão já era o banho, daí ela aparecia rapidinho a cara lá embaixo, dizia pra eu ficar quieto, e logo ficava tudo um silêncio, ela ainda tava ali, em cima da cama, eu ali embaixo, o homem já tinha ido?, o homem já tinha ido, eu ia saindo, a cobertinha mexia um pouco, eu ia ela já virava, rosto molhado, papai, e não me olhava direto, demorava, ia pra lá, ficava com vergonha, papai, pode?, eu fui vendo isso e depois fui entendendo, e ficava, depois até ria, mas no começo ficava, mas vergonha é raiva, papai, e raiva cobra, a vida dela quem quer?, vambora Cadu, vamos morar junto, quero um filho teu, querer cê quer, papai, poder cê pode?, a casa já tava pequena, o pantanal na seca é grande, na cheia eu já tavaqui, bicho solto nem mulher doma, mas da polonesa veio o Carlos Henrique, ó aqui, ó...

– Vai mais uma breja, velho? Pegaí!

– Pelo Carlinhos eu faço tudo, mulher mãe deixa eu ver?, sabe que eu tô com outra, papai, deixar ver já não deixa, e o avô não gosta do pai mas ama o filho, isso cê não entende, mas não deixa ver, papai, e mesmo separada tem ciúme, minha namorada ela não pode nem vê!

– Sozinho cê não fica, hein, rapaz!?

– Mel de Corumbá, papai!

– E cê não quer voltar pra lá, velho?

– Querer eu quero, papai, mas pra fazer o quê? Encanador por aqui tem até computador, papai, cê trabalha mas cê ganha, lá cê trabalha pra comer, papai, frio eu num güento mais, aquela vista de longe eu não tenho, mas não dá pra ficar de guia, vida de pai não dá pra isso, é dia todo fora, papai, trabalho de temporada, como eu vejo meu fio?, daí fora de época vem gato pingado, cê começa a passar, papai...

– Passar?

– ... cê tá por fora da realidade, papai!, vai ali em colheita certa ou cê diz pro gringo onde tem erva e farinha, e de dizer pra passar vai rápido, de 10 conto cê faz 50, daí a coisa vai...

– E se um PM se disfarça por lá, velho?

– ... pára!, papai, é gringo que pede, paulista vacilão é PM, cê já fica ligeiro, mas isso é vida, papai?, eu quero a vista, e minha inglesinha me ajuda, muito não é, papai, mas por aqui já tô só esperando o visto de casamento...

– Mas cê vai casar de novo, velho?

– Quem casa quer casa, papai, vixe, num dá, cansei dessa vida de cigano, chega uma hora cê quer uma raiz, o Carlinhos táqui, pedaço de mim, e minha inglesinha me quer, o albergue aqui ela patrocina, primeira vez fui entrar em Londres já não deu...

– Ué, como assim, Cadu? Te barraram?

– Cê acha que não, papai, vixe...

– Mas por que foi que eles te barraram?

– E precisa falar, papai? Mas paulista é vacilão, num tem jeito... Ó pra minha cara, papai, vê se eles vão me chamar de brother... Por muito menos cê viu que que o Jean Charles levou atrás da horta, não viu? Pára, papai! Agora o papo é outro, papai: vô casar com a minha inglesinha, tô aqui morgando nesse hostel pra esperar a documentação, visto de casamento, coisa quente, e já tô quase sem visto de permanência, embaixada brasileira só me leva no vaivém, ajudar que é bom, hum!, aqui tá um boi de piranha, mas agora o papo é outro, minha inglesinha vai casar comigo...

– E quando sai essa papelada?

– Já era pra ter saído – hoje mesmo vou lá nos ingleses pegar isso aí, mas chega lá e vem sempre o next week, e aí a gente vai ficando nessa, mas vamos lá, papai, vamos comigo. Mas e você, papai, que que manda?

– Auschwitz.

– Quer ir pra lá?

– Pra ontem.

– Vai pra Cracóvia primeiro. Lá tem o trem pra Auschwitz. Esquenta não, vou lá na estação cocê, mas güentaí, papai, vê lá, güenta e reza, o visto vai me ver casado!

Se alguém tem algo a dizer, que fale agora ou...

– Next week, papai.

– Calma, Cadu, vai sair logo...

Next week.

– ... cê vai ver!

– Pode tomar o trem aqui, papai, aqui ó. Umas 4, 5 horas de viagem, vai de boa. O hostel é esse aqui. Cracóvia é linda!

– Poxa, papai, brigadão, cara, valeu, mesmo!

– Que nada, papai, paulista sozinho só vacila, tamos aí!

– Dá um abração no Carlinhos por mim, Cadu!

– Pode deixar que dou até dois se eu for ver meu filho, Paulista...

Algo de novo no front, por Vasily Grossman

2011-12-26T10:22:00.000-08:00

Meus amigos,

Há alguns meses, me deparei com um livro que não pôde abandonar o subsolo de minhas memórias desde então. Ventosas insistentes me diziam que um dia eu iria resgatá-lo. Tomei nota de suas referências em mais um daqueles papéis-vestígios, escombros que inevitavelmente se avolumam sobre a mesa e dentro das gavetas do leitor contumaz – e sem muito tempo.

Eis que, há pouco mais de uma semana, fui pegar uns livros na biblioteca da faculdade. Biblioteca na iminência de uma grande reforma, caixas de livros empilhadas, o semblante da evacuação. Minha lista de livros estava pronta, os números de tombo devidamente perfilados, mas eis que, antes de me dirigir às prateleiras cheias de pó e espirros, eu insisto em encontrar algo de novo no front de prateleiras outras que perfilam as novas aquisições da biblioteca.

Pois foi lá que Vasily Grossman, o brilhante escritor soviético, voltou a me intimar.

– I want you for the US Army!

Um escritor na guerra:
Vasily Grossman com o Exército Vermelho, 1941-1945
(Rio de Janeiro: Editora Objetiva, 2008)

O leitor, muitas vezes, não têm a oportunidade de acompanhar o desenvolvimento paulatino do estilo do escritor. A obra supostamente pronta entre a capa e a contracapa tende a ressoar o Canto de Circe de que o estilo e a sensibilidade aguçados e afiados – co-incidências literárias, vale dizer – pairam hirtos e invulneráveis como um encouraçado pronto a rechaçar tudo aquilo que lhe fizer frente.

A prosa frenética e alquebrada de Grossman sentencia que não. Prosa que tateia por entre os assovios das ogivas. Prosa poética que não sabe se o pé direito terá guarnição após o pé esquerdo sentir sob o coturno a rugosidade de uma mina. O dostoievskiano Vasily Grossman tenta captar o humano como se o fio da corda pênsil sobre a qual nos sustentamos fosse a lâmina de uma navalha que só nos faz recordar que ainda há um revólver contra a têmpora e que ainda precisamos disputar com os morteiros cegos a carne crua de um cavalo recém-abatido e estirado sobre um companheiro de armas que já não vai mais sentir fome.

Grossman acompanhou a evolução tensa, errante e errática do Exército Vermelho contra a metástase nazista no front oriental. Os escombros literários de Grossman descreveram a Ucrânia em chamas, as janelas vazias de Stalingrado, o corredor polonês de Treblinka. O judeu Vasily Grossman não pôde batizar o holocausto – Ióssif Vissariónovitch Djugachvíli, também conhecido como Stálin, não queria que fosse feito proselitismo com as vítimas do nacional-socialismo. O engenheiro georgiano do Gulag sabia que a morte é o fenômeno mais democrático de que já se teve notícia: não discrimina nacionalidade, cor, credo, sexo e filiação partidária. Apenas precisa ser estatisticamente indiferente.

Desde que peguei o livro em mãos, uma sensação contraditória passou a me tomar – uma sensação furiosa e autofágica que reencontrei entre o ímpeto de descrição cirúrgica do escritor que marchava rente às explosões e seu apego à sobrevida – apenas para poder escrever mais, apenas para continuar a publicar seus textos no jornal Estrela Vermelha para continuar a dissecar a guerra aos moscovitas em polvorosa. Uma sensação de que a leitura incessante me faria, ao fim e ao cabo, abandonar as trincheiras que já haviam moldado minha apercepção do cotidiano. Passei a sentir uma forte dubiedade diante de minha sala em ordem, as almofadas sobre o sofá, o gato que teimava em não cair da sacada, a planta em silêncio cúmplice, o leite não derramado que insistia em se contrapor à resistência das natas.

Onde estariam os escombros de Stalingrado? Será que somos culpados por termos sobrevivido ao corredor polonês de Treblinka? Senti euforia e raiva por ainda não ter nascido. Por que você não escreveu a estória sem fim, Grossman? Deve haver mais rostos a serem escavados pelas crateras das bombas incendiárias! Será que não há o vestígio de um sorriso sob a ausência côncava do cadáver que a palha da trincheira acaba de tornar indelével? Você viu aquela foto do soldado recém-casado, Grossman? Diga à bela esposa moscovita que Stalingrado acaba de sentenciar um divórcio litigioso.

Poucas leituras efetivamente emparedam o leitor como se ele estivesse em uma cidadela cuja única escapatória fossem os dutos subterrâneos do esgoto. Poucas leituras esgarçam os nervos como se fôssemos cordas estioladas de um violino que já não pode ressoar senão a dissonância da artilharia antiaérea ou o estrondo da bateria antitanque. Meu travesseiro se tornava uma barricada sempre que o 6º Exército de Hitler parecia encontrar forças atávicas para conter a expansão dos Vermelhos.

Se o melhor lugar é justamente onde não estamos, eu gostaria de rasgar o tempo e hastear uma bandeira soviética sobre o Reichstag em Berlim – não sem antes grafitar as paredes com letras cirílicas que, até hoje, permanecem contras as paredes do parlamento berlinense como uma lembrança dolosa e ressentida da derrota.

Não, não, pensando bem, eu não poderia estar em Berlim em 1945. (Ainda faltava um ano para a minha mãe nascer.) Mas não importa, Grossman me conduziu até a capital do Reich. O Portal de Brandemburgo se tornou um suporte para barricada de sacos de areia e tábuas de madeira tetânica; o Portal de Brandemburgo se tornou uma moldura mórbida para enquadrar os escombros da Avenida Unter den Linden que um dia marchara em um só corpo sob a suástica que hoje mimetiza à perfeição os corpos esquartejados.

Que estas palavras resgatadas a esmo de uma leitura que (não) me fez sobreviver possam transmitir a tensão que a escrita de Grossman e a ofensiva do Exército Vermelho me trouxeram. A partir de agora, convido vocês a descobrirem se realmente há

Algo de novo no front, por Vasily Grossman

“O cheiro habitual da linha de frente – uma mistura de necrotério e serralheria”.

“Crianças estão brincando em montes de areia colocados ali para apagar bombas incendiárias”.

“Bombardeio em Gomel. O forte cheiro de perfume – de uma farmácia atingida pelo bombardeio – bloqueou o mau cheiro dos incêndios, só por um instante”.

“A imagem de Gomel em chamas nos olhos de uma vaca ferida”.

“Contaram-me como, depois que Minsk começou a arder, homens cegos do lar de inválidos caminharam pela estrada em uma longa fila, amarrados uns aos outros com toalhas”.

“Um soldado do Exército Vermelho está deitado na grama depois de uma batalha, dizendo para si mesmo: ‘Animais e plantas lutam por sua existência. Seres humanos lutam por supremacia’”.

“Uma longa estrada. Carruagens, pedestres, filas de carroças. Uma nuvem de poeira amarela sobre a estrada. Rostos de homens e mulheres idosos. O condutor Ivan Kuptsov estava sentado sobre seu cavalo a 100 metros de sua posição. Quando teve início um recuo e só restava um canhão, as baterias alemãs lançaram uma chuva de balas mas, em vez de galopar para a retaguarda, ele correu até o canhão de campo e o retirou de um pântano. Quando o oficial do Departamento Político perguntou como ele tivera coragem para aquele ato de bravura diante da morte, Kuptsov respondeu: ‘Eu tenho uma alma simples, tão simples quanto uma balalaica. Ela não tem medo da morte. Aqueles que têm almas preciosas é que têm medo da morte”.

“Depois de um ataque bem-sucedido a uma coluna alemã, os caças voltaram e aterrissaram. O avião de comando tinha carne humana presa no radiador. Isso porque um avião de apoio havia atingido um caminhão com munição que explodiu exatamente no momento em que o avião de comando estava passando sobre ele. Poppe, o líder, está retirando a carne com uma pasta de arquivo. Eles consultam um médico que examina a massa de sangue atentamente e declara que é ‘carne ariana’. Todos riem. Sim, um tempo sem piedade – um tempo de ferro – chegou!”

“O fundo de uma trincheira alemã está forrada de palha. A palha conserva a forma de corpos humanos”.

“O sempre mutável senso de perigo. Um lugar parece assustador de início, mas depois você se lembra dele como sendo tão seguro quanto seu apartamento em Moscou”.

“Henkels e Junkers estão voando à noite. Espalham-se entre as estrelas como parasitas. A escuridão do espaço é coberta por seus zunidos. Bombas estão caindo. Vilas estão se incendiando em toda parte. O céu negro de agosto se torna mais leve. Quando uma estrela cai ou quando há um trovão durante o dia, todos ficam assustados, mas em seguida riem. ‘Isso vem do céu, do verdadeiro céu’”.

“Pensar nas cidades agora ocupadas que se visitavam antes é como se lembrar de amigos que morreram”.

“Uma mulher idosa diz: ‘Quem sabe se Deus existe ou não? Eu rezo para Ele. Não é uma tarefa difícil. Você o cumprimenta com a cabeça duas ou três vezes e quem sabe talvez Ele o aceite”. [Adendo simultâneo de Nietzsche e Ivan Karamázov: “Ou talvez não...”]

“Um menino fica chorando a noite inteira. Ele tem um abscesso em sua perna. Sua mãe fica sussurrando para ele tranqüilamente, acalmando-o: ‘Querido, querido’. E uma batalha noturna está trovejando do lado de fora da janela deles”.

“O major Guron recebeu uma carta de sua mulher. Como estava com trabalho naquele momento, rapidamente pôs a carta fechada de lado. Ele a leu mais tarde e então disse com um sorriso: ‘Eu não sabia se minha mulher e meu filho estavam vivos ou mortos; eu os deixei em Dvinsk. E agora meu filho me escreveu: ‘Subi no telhado durante um ataque aéreo e atirei nos aviões com um revólver’. Ele tem um revólver de madeira”.

“No bunker do inimigo – no Eixo Ocidental. Trincheiras alemãs, fortalezas, bunkeres de oficiais e de soldados. O inimigo esteve aqui. Há vinhos franceses e conhaque; azeitonas gregas, limões cuidadosamente espremidos, de seu ‘aliado’, a submissa e obediente Itália; um jarro de geléia com um rótulo polonês, uma lata de peixes em conserva – imposto da Noruega; um balde de mel da Tchecoslováquia. E fragmentos de munição soviética estão no meio do banquete fascista. Os bunkeres dos soldados são uma visão diferente: aqui não se verão caixas de chocolates vazias e restos de sardinhas. Há apenas latas de ervilha e pedaços de um pão tão duro quanto ferro fundido. Pesando na palma das mãos, esses pães são semelhantes a asfalto tanto na cor como na densidade. Soldados do Exército Vermelho riem e dizem: ‘Bem, irmão, este é pão de verdade!’”

“Soldados estão se movendo no escuro. Uma menina corre para vê-los: ‘Para procurar meu irmão’. Ela parece uma boneca, com um rosto redondo, olhos azuis e lábios de boneca. Esses lábios dizem o seguinte sobre uma menina de um ano que está chorando: ‘Vai ficar tudo bem se ela morrer. Uma boca a menos’”.

“Eu achava que já havia visto uma retirada, mas nunca tinha visto qualquer coisa parecida com o que estou vendo agora e nunca poderia imaginar alguma coisa desse tipo. Êxodo! Êxodo bíblico! Veículos estão se movendo em oito pistas, há o rugido violento de dezenas de caminhões tentando arrancar suas rodas da lama ao mesmo tempo. Enormes rebanhos de carneiros e vacas são conduzidos pelos campos. Eles são acompanhados por trens e carroças puxadas por cavalos, há milhares de carroças cobertas com pano de saco colorido, verniz, latas. Nelas há refugiados da Ucrânia. Também há multidões de pedestres com sacos, trouxas, malas. Isso não é uma enchente, não é um rio, isso é o lento movimento de um oceano fluindo, fluxo de centenas de metros de extensão. Cabeças de crianças, claras e escuras, despontam de tendas improvisadas que cobrem as carroças, bem como as bíblicas barbas de judeus idosos, os xales das camponesas, os chapéus de tios ucranianos e as cabeças de cabelos negros das meninas e das mulheres judias. Que silêncio em seus olhos, que ampla tristeza, que sensação de destruição, de uma catástrofe universal! Ao entardecer, o sol surge entre nuvens de múltiplas camadas azuis, negras e cinzas. Seus raios são longos, esticando-se do céu até o chão, como em pinturas de Doré que retratam essas cenas bíblicas assustadoras quando as forças celestiais atingem a Terra. Esse movimento de idosos, de mulheres carregando bebês em seus braços, de rebanhos de carneiros e carroças, parece, em meio a esses amplos raios amarelos de sol, tão majestoso e tão trágico. Há momentos em que sinto com total vivacidade como se tivéssemos sido transportados de volta no tempo até a era das catástrofes bíblicas. Todos ficam olhando para o céu, mas não porque estejam esperando o Messias. Estão atentos aos bombardeiros alemães. De repente há gritos: ‘Aí estão eles!’ Estão chegando, estão vindo diretamente para nós!’ Dezenas de barcos aéreos estão deslizando no céu, lenta e suavemente, em colunas triangulares. Estão se movendo em nossa direção. Dezenas, centenas de pessoas sobem nas laterais dos caminhões, pulam para das cabines, correm em direção à floresta. Todos estão tomados pelo pânico, a multidão em correria está aumentando a cada minuto. E então todos ouvem a voz estridente de uma mulher: ‘Covardes, covardes, são apenas aves voando!’ Confusão”.

“Geada severa. A neve está rangendo. O ar gelado faz com que se prenda a respiração. As narinas colam uma na outra, os dentes doem de frio. Os alemães, completamente congelados, estão estendidos nas estradas por onde avançamos. Seus corpos estão absolutamente intactos. Nós não os matamos, foi o frio. Brincalhões põem os alemães congelados de pé, ou de quatro, formando grupos de esculturas intrincados e estranhos. Alemães congelados permanecem com os punhos erguidos, com os dedos separados. Alguns parecem estar correndo, suas cabeças encolhidas nos ombros. Eles estão com botas rasgadas, sobretudos finos, camisetas que não conservam o calor. À noite, os campos de neve parecem azuis sob a lua clara, e os corpos escuros dos soldados alemães congelados estão de pé na neve azul, colocados ali pelos brincalhões”.

“Em uma clara manhã fria, izbás [chalezinhos rústicos] produzem fumaça como navios de batalha no porto. Não há vento nenhum, nem brisa, e várias dezenas de colunas de fumaça permanecem como suportes entre a neve branca do chão e o céu de um azul cruel”.

“Imediatamente depois do fim de uma batalha, uma multidão de mulheres correu para o campo, para as trincheiras alemãs, para apanhar suas cobertas e seus travesseiros”.

“Um homem ferido:
– Camarada major, estamos tendo uma briga furiosa aqui. Posso falar com o senhor?
– O quê? O quê? – O major está alarmado.
– Bem, estávamos discutindo se a Alemanha ainda vai existir depois da guerra”.

“Um homem idoso estava esperando os alemães chegarem. Pôs uma toalha na mesa e arrumou ali diferentes alimentos. Os alemães vieram e roubaram e saquearam a casa. O homem idoso se enforcou”.

“O comandante do regimento Kramer. Ele bate em alemães diabolicamente. Quando ficou doente durante uma batalha e teve uma febre de 40 graus, puseram água fervente em um barril, esse homem gordo entrou no barril e se recuperou”.

“Lua sobre o campo de batalha coberto de neve”.

“Marusya, a operadora de telefone. Todos a elogiam, todos a conhecem. Ela chama todo mundo pelo primeiro nome e sobrenome. Todos a chamam: ‘Marusya, Marusya!’ Ninguém jamais viu seu rosto”.

“Um alemão capturado em um trem-hospital. Ele precisava de uma transfusão de sangue para salvar sua vida. Gritou: ‘Nein, nein!’ (Não queria receber sangue eslavo.) Morreu três horas depois”.

“A noite fria é de uma beleza inexplicável. É quieta e clara. A lenha está estalando nas cozinhas de campanha. Os soldados de cavalaria estão conduzindo os cavalos. No meio da rua, uma menina está beijando um cossaco e chorando. Ele se tornou sua família nos últimos três dias. Para essa garota da vila de Pogorelovo, perto de Kursk, ele se tornou seu”.

“Um maravilhoso canhoneiro em sua bateria, que tem lutado desde o primeiro dia da guerra, foi morto por um fragmento de bala enquanto ria. E ali está ele, estendido, rindo, morto. Ele fica ali durante um dia e mais outro dia. Ninguém queria enterrá-lo. Estão todos com preguiça. A terra está dura como granito por causa do frio. Ele tinha camaradas ruins. Eles não enterram os corpos! Deixam os homens mortos para trás e vão embora. Não há destacamentos para enterros. Ninguém se importa. Eu informei ao posto de comando da linha de frente sobre isso em uma mensagem em código. Que asiáticos loucos e sem coração! Como é freqüente ver soldados de reserva que chegam à linha de frente e reforços enviados a locais de batalha recentes caminhando entre soldados mortos. Quem consegue ler o que se passa na alma desses homens que avançam para substituir aqueles que estão estendidos na neve?”

“É bom lutar ao amanhecer. É como se estivéssemos indo para o trabalho. É um pouco escuro e se podem ver suas posições por causa dos projéteis traçantes, e quando invadimos uma vila, já está claro”.

“A volta a Moscou teve sobre mim um efeito profundo – a cidade, as ruas, os bulevares são como rostos de pessoas queridas”.

“Macieiras secas estão cinzas, mortas como cruzes de sepulturas”.

“Stalingrado está incendiada. Eu teria que escrever demais se quisesse descrevê-la. Stalingrado está incendiada. Stalingrado está envolta em cinzas. Está morta. Pessoas estão em porões. Tudo está queimado. As paredes quentes dos prédios são como corpos de pessoas que morreram no terrível calor e ainda não esfriaram”.

“O prédio de um hospital infantil com um pássaro de gesso no telhado. Uma asa está quebrada, a outra, estendida para voar. O Palácio da Cultura: o prédio está preto, aveludado pelo fogo, e duas estátuas de nus brancas como a neve se destacam diante do fundo negro”.

“É preciso ser honesto. Naqueles dias cheios de ansiedade, quando o estrondo dos combates podia ser ouvido nos subúrbios de Stalingrado, quando à noite se viam foguetes disparados ao longe e pálidos raios azuis de refletores vagavam pelo céu, quando os primeiros caminhões, desfigurados por estilhaços, transportando os feridos e os pertences dos postos de comando que recuavam apareceram nas ruas da cidade, o medo abriu caminho em muitos corações, e muitos olharam através do Volga. Para essas pessoas, parecia que elas não tinham de defender o Volga, parecia que o Volga é que tinha de defendê-las”.

“Um soldado com um fuzil antitanque está conduzindo um enorme rebanho de carneiros pela estepe”.

“Chegamos a Stalingrado logo depois de um ataque aéreo. Incêndios ainda estavam soltando fumaça aqui e ali. Nosso camarada de Stalingrado que nos acompanhou nos mostrou sua casa incendiada. ‘Aqui era o quarto das crianças’, diz ele. ‘E aqui ficava minha estante de livros, e eu trabalhava naquele canto, onde estão agora aqueles canos retorcidos. Minha mesa ficava aqui’. Era possível ver os esqueletos curvados das camas das crianças sob uma pilha de tijolos. As paredes casa ainda estavam quentes como o corpo de um homem morto que não tivera tempo de esfriar”.

“Neste silencioso entardecer, o belo pôr do sol róseo parece muito melancólico através das centenas de olhos vazios das janelas”.

“Entramos em uma casa destruída. Os habitantes do prédio estavam jantando, sentados a mesas feitas de tábuas de madeira e caixas, crianças estavam soprando uma sopa quente em suas tigelas”.

“Sentença. Execução. Eles tiraram suas roupas e o enterraram. À noite, ele voltou para sua unidade, com suas cuecas encharcadas de sangue. Atiraram nele novamente”.

“De repente, uma coluna de água azulada, alta e fina, formou-se a cerca de 50 metros da barca. Imediatamente depois, outra coluna surgiu e caiu ainda mais perto, e, em seguida, uma terceira. Bombas explodiam na superfície da água, e o Volga estava coberto de feridas espumantes dilaceradas; fragmentos começaram a atingir os lados da barca. A essa altura, balas de fuzis já haviam começado a assoviar sobre a água”.

“Houve um momento terrível em que um obus de grande calibre atingiu o lado da pequena barca. Surgiu uma chama, fumaça preta encheu a barca, uma explosão foi ouvida e, imediatamente depois, um grito se anunciou, como se brotasse desse trovão. Milhares de pessoas viram imediatamente os capacetes verdes dos homens nadando no meio dos escombros de madeira que balançavam na superfície da água”.

“Aqui, onde o significado de medida mudou, onde o avanço de apenas alguns metros é tão importante quanto o de muitos quilômetros sob condições normais de batalha, onde a distância para o inimigo sentado em uma casa vizinha é às vezes contada em dezenas de passos”.

“Latas vazias, granadas, granadas de mão, um cobertor manchado de sangue, páginas de revistas alemãs. Nossos soldados estão sentados entre corpos, cozinhando em um caldeirão pedaços cortados de um cavalo morto e esticando suas mãos congeladas em direção ao fogo”.

“Está descendo gelo pelo Volga. Pedaços de gelo flutuante estão murmurando, desintegrando-se, comprimindo-se uns contra os outros. O rio está quase todo coberto de gelo. Só de vez em quando se vêem partes de água nessa ampla faixa branca que flui entre as escuras margens sem neve. O gelo branco do Volga está carregando troncos de árvores, madeira. Um grande corvo permanece de cara feia sobre um pedaço de gelo. Um soldado do Exército Vermelho, morto, com uma camisa rasgada, passa flutuando. Homens de um barco de carga a vapor o retiram do gelo. É difícil arrancar o homem morto do gelo. Ele está enraizado ali. É como se não quisesse deixar o Volga, onde lutou e morreu”.

“O sol nasce sobre centenas de trilhos de trem sobre os quais vagões-trem estão estendidos como cavalos mortos, com suas barrigas rasgadas abertas; sobre os quais centenas de vagões de carga estão comprimidos uns sobre os outros, destruídos pela força de uma explosão e amontoados em torno de locomotivas frias como um rebanho em pânico se aconchegando em torno de seus líderes”.

“Passamos por uma pilha de lixo de metal cor de fuligem, passamos por colossais conchas de fundição ao longo das quais o aço escorre, passamos por chapas de aço e paredes quebradas. Soldados do Exército Vermelho estão acostumados com a destruição aqui, então eles não conseguem notar nada disso. Pelo contrário, um item de interesse aqui é o vidro intacto em uma janela de um escritório destruído da fábrica, uma chaminé alta ou uma casa de madeira que milagrosamente sobreviveu. ‘Por favor, olhe. Aquela casa ainda está viva’, dizem os passantes, sorrindo”.

“Um cachorro está correndo ao longo da estrada, um osso humano entre seus dentes”.

“Um canhão antitanque depois de uma batalha é como um ser humano que está vivo mas que sofreu”.

“Às vezes você fica tão abalado com o que viu, o sangue corre apressado em seu coração e você sabe que a terrível visão que seus olhos acabaram de ter vai assombrá-lo e repousar pesadamente em sua alma por toda a sua vida. É estranho que, quando você se senta para escrever sobre isso, não encontra espaço suficiente no papel. Você escreve sobre um corpo de tanques, sobre artilharia pesada, mas de repente se lembra de como as abelhas estavam formando enxames em uma vila em chamas, e um velho bielo-russo descalço saiu de uma pequena trincheira onde se escondia de bombas e espantou o enxame com um galho, de como soldados olhavam para ele e, meu Deus, pode-se ler tanta coisa em seus olhos pensativos e melancólicos. Nessas pequenas coisas está a alma do povo e nossa guerra com seu sofrimento e suas vitórias”.

“É difícil dizer se é menos terrível seguir para a própria morte em um estado de sofrimento terrível, sabendo que se está chegando cada vez mais perto da morte, ou estar completamente inconsciente, olhando pela janela de um confortável vagão de passageiros no momento em que pessoas na estação de [o campo de extermínio de] Treblinka estão telefonando para o campo para informar detalhes sobre o trem que acabou de chegar e o número de pessoas nele”.

“Sabemos pela realidade cruel dos últimos anos que uma pessoa nua perde imediatamente a força de resistir, de lutar contra seu destino. Quando despida, uma pessoa perde imediatamente a força do instinto de sobreviver e aceita o destino como uma sorte”.

“A luta nas ruas continua. As ruas mais calmas estão cheias de gente. Há senhoras com chapéus na moda carregando reluzentes bolsas de mão e cortando pedaços de carne de cavalos mortos sobre o calçamento”.

“Uma história sobre uma mãe lactante que estava sendo estuprada em um celeiro. Seus parentes chegaram lá e pediram aos atacantes que lhe dessem um intervalo, porque o bebê faminto estava chorando o tempo todo”.

“Na cidade de Landsberg, perto de Berlim. Crianças estão brincando de guerra no telhado plano de uma casa. Nossas tropas estão liquidando com o imperialismo alemão neste minuto, mas aqui os meninos com espadas e lanças de madeira, de pernas compridas, cabelo cortado curto na parte detrás da cabeça, franjas louras, estão gritando com vozes estridentes, apunhalando uns aos outros, pulando, saltando loucamente. Aqui está nascendo uma nova guerra. Isso é eterno, não morre”.

“Contradizendo a idéia de que Berlim era um quartel do exército, há muitos jardins em flor. O céu é coberto por um grandioso trovão de artilharia. Nos intervalos, podem-se ouvir pássaros”.

“O Portal de Brandemburgo está bloqueado com um muro de troncos de árvores e areia, com dois a três metros de altura. No espaço, como em uma moldura, pode-se ver o impressionante panorama de Berlim em chamas”.

Quadros Parisienses II

2011-12-17T11:23:00.001-08:00

Meus amigos,

Há pouco mais de 2 meses, o Subsolo das Memórias iniciou sua trajetória pelas alamedas francesas.

Como bem observou um assíduo amigo do Subsolo, Reinaldo Benjamin, estamos em busca das filigranas que compõem a história sub-reptícia dos locais que visitamos – e lemos.

Antes de continuarmos a escavar as alamedas da capital francesa, seria interessante retomarmos as duas jornadas já realizadas pelo Subsolo das Memórias em solo francês. Aqui vão elas a partir de seus respectivos links:

Palácio de Versalhes
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/09/palacio-de-versalhes.html

Quadros Parisienses I
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/10/quadros-parisienses-i.html

Esta semana, meus amigos, continuaremos a caminhar por Paris tentando entrever os interstícios da história contemporânea.

Um grande escritor-viajante, Jorge Luís Borges, bem pôde notar a diferença entre o belo em Genebra e em Paris. “Genebra tem o bom quinhão de poder ignorar a si mesma. Paris nunca se esquece de que é Paris”.

Pois a sentença de Borges nos dá o que pensar.

Se as promessas históricas da Declaração de Direitos do Homem e do Cidadão não foram cumpridas em seu caráter emancipatório – ou por outra, se o caráter emancipatório da Declaração dizia respeito às amarras que emperravam o livre desenvolvimento do ethos e da prática burguesas –, como fica a aura da Cidade-Luz quando seu apogeu se transforma em memória artística confinada em museus?

Não sei se conseguiremos chegar a uma resposta, mas certamente faremos novas perguntas em meio às fotonarrativas dos

Quadros Parisienses II

As veias abertas da arte contemporânea

"Tão bizarro quanto estranho... Eu diria mais: estranho..."

Eu diria ainda mais: bizarro...

O discreto charme da burguesia paulista

"Papai, papai, aquela não é a torre da Gazeta lá na Av. Paulista, papai?"

A arte contemporânea e os descendentes de Gulliver

O discreto charme da burguesia paulista

"Não, filhinho, aquela ali é a nova torre de transmissão da TV Bandeirantes, fica no Sumaré"

O discreto charme da burguesia - Parte I

Sade auscultou muito bem o silêncio austero que prenuncia as antecâmaras sodomitas

Entrada/Saída exclusiva para suicidas iminentes, favor não insistir

Obs: 15 euros para o espectador também pagante levar a carta de despedida à respectiva mãe e ao respectivo pai, se houver

14 de julho...

... de 1789

Mas será mesmo que a história humana erradicou o espírito da Bastilha de seu ethos?

Quem vê cara bem vê o (bom) coração ;-)

(O desejo sub-reptício desta foto só ficará claro quando chegarmos ao Moulin Rouge)

Regalo de Napoleão aos revolucionários parisienses sedentos pela liberdade do imperialismo

O discreto charme da burguesia paulista

"Papai, papai, eu prefiro o Arco do Triunfo que a prefeitura faz lá na Paulista em comemoração ao Natal, papai!"

Subsolo das Memórias

Mesmo o Colosso de Rodes sentiria vertigens (os franceses quase se envaidecem)

Para os amigos de Napoleão, tudo; para os inimigos prostrados, o Arco como o reverso do sorriso

Gargântula

21 anos depois, a pacífica região da Alsácia-Lorena seria objeto de disputa entre a França ajoelhada e o III Reich apenas eventual e visceralmente ressentido

Um tal de Adolf Schicklgruber chegou a mencionar o Tratado de Versalhes para tentar galvanizar o impecto revanchista de seu povo quiçá humilhado

"Papai, papai, quem é esse tal de Schicklgruber, papai?"

"Ninguém que tenha interferido no curso da história mundial, filhinho. Adolf Schicklgruber, também conhecido como Adolf Hitler, um velho amigo da França ocupada"

Trincheira

"Não temos nada a perder, soldados, a não ser a nossa própria inércia!"

O cristianismo, que jamais arregimentou soldados para guerras (mundanas), ressoa ainda uma vez as Trombetas de Jericó

"Papai, essa foto é repetida"

No teto da Capela de Michelangelo, os dedos de Deus e Adão não chegam a se encontrar

Napoleão e seu Arco do Triunfo só fazem dizer:

"E para que o encontro? Depois teríamos que pagar o dízimo. Fiquemos com o que é de César"

Inventário da Segunda Guerra Mundial

(O antigo granadeiro em questão prefere usar a luva alva para se lembrar dos três dedos que já não tem)

Colocação da policial que estava ao meu lado durante a homenagem:

"Não sei por que Sarkozy os homenageia. Afinal, eles assistiram ao desfile de Hitler sob o Arco do Triunfo, não assistiram?"

Moulin Rouge!

Enfim, Quixote e seus moinhos de vento reencontrarão Dulcinéia entre as tchecas, espanholas, brasileiras, colombianas, armênias, húngaras, finlandesas, holandesas, quiçá alemãs, romenas, albanesas, turcas, argelinas, argentinas, russas sobretudo, suecas, belgas, estonianas, letonianas, ucranianas, búlgaras, bielo-russas, portuguesas, dinamarquesas etc. etc. do etc.

(Filial parisiense - e, portanto, mais hipócrita - do Red Light District de Amsterdam)

Seria uma injustiça anti-internacionalista e algo xenófoba não mencionarmos as canadenses, as mexicanas, as mongóis, as chinesas, as iranianas excomungadas, as paraguaias, as venezuelanas antichavistas, as cubanas caridosas de Fidel, as afegãs renegadas de Bin Laden, as norte-americanas, as egípcias viúvas de Mubarak, as tchetchenas rivais das russas de Putin, as italianas viúvas do vovô Berlusconi etc. etc. do etc.

(Filial parisiense - e, portanto, mais cara - da ANTIGA Rua Augusta: in memoriam)

Sentinela

Antes pisar em ovos

Sentinela

Eis que encontraremos alguns pintores e, quiçá, um escultor algo histórico

O discreto charme da burguesia paulista

"Papai, papai, não parece a Estação da Luz, papai"

(O pai austero fica escandalizado:

"Será que a doida da minha ex-mulher levou o meu filho asséptico para perto da Cracolândia alguma vez?"

Bozo Pictures, através de Papai Papudo, informa a hora certa:

"Em Paris, 5 e 60"

Minha nunca se ajoelha

Frieiras após o calor intenso

Banho mensal parisiense

Chaves Pictures informa:

"Atualmente, Dona Clotilde vive em Paris"

O discreto charme da burguesia - Parte II

Bodas de Prata

Após a Revolução Francesa, Cristo foi enviado ao Brasil para ser um dos co-fundadores do SUS

Como a falta de verbas não permitiu a filmagem da Ressurreição de Lázaro Reloaded - Sônia Braga e Rita Cadillac disputaram a tapas, unhas e dentes o papel da concubina Maria Madalena -, Jesus traz boas novas para os pacientes do SUS:

"Calma, Seu José, não vai demorar, o senhor já vai morrer"

O discreto charme da burguesia - Parte III

Rocco, Baco e seu irmãos

Eis o que diz o credor de Vincent:

"Sr. Van Gogh, veja bem, não há a menor condição para um novo empréstimo. Ora, se até mesmo as suas personagens são inadimplentes, que dirá o senhor!"

O irmão de Theo:

Um...

... tal...

... de...

... Vincent...

... Van...

... Gogh

O mais dostoievskiano dos pintores

A tela traga, pinceladas como o punho rente que oprime o colarinho, o dedo em riste

Em mensagem que acabo de psicografar do espírito bêbado e andarilho de Van Gogh, chega-me um título reloaded para a tela em questão:

"A ética protestante sem o espírito do capitalismo

Contribuição da América Latina ao capitalismo internacional"

Casalcova da mãe de Sade

(Presente do assíduo Vincent)

O discreto charme da burguesia - Parte de que já não me lembro, exceto por pertencer ao período de acumulação primitiva de capitais

Os colonizadores pediram a um exímio pintor que eternizasse as choupanas dos nativos de não sei que continente-mais-um-a-ser-pilhado antes que elas fossem incendiadas e antes que mesmo o espírito das indiazinhas fosse estuprado pelos descobridores quiçá sifilíticos

Faber Castell

"Incentive a reciclagem, nós sempre precisaremos de mais árvores de piranha"

Quando eu era pequeno, sempre achei que as coisas exteriores existiam independentemente do nosso olhar

Foi então que um pintor francês muito da minha predileção começou a dizer que não

Segundo ele, haveria uma catedral para cada matiz de incidência do sol

E assim eu virei um adepto do perspectivismo

(Até que recebi uma carta da Receita Federal dizendo que há apenas uma realidade para aqueles que caem na malha fina)

O discreto charme da burguesia - Parte sedenta

"Por que é que o Marquês demora tanto?"

"Ah, Sade, você nos deixa loucas!"

O discreto charme da burguesia

Parte Familiar (e/ou família pré-partida)

(Garçons, por favor, - sussurros em tempos democráticos: como ousam! -, dê-nos um momento em sua aparição pedinte)

Where the rainbow ends

Madame Mignon lê Boccaccio e seu pedagógico "Decameron", uma vez que o marido erudito a proibiu de ler - e exercer - os 120 dias de Gomorra, de um tal Marquês

Se o desejo sob o véu pudesse ser audível...

(Nietzsche já dissera que aquele que pudesse prever um rosto vinte anos mais tarde passaria pela vida incólume, isto é, jamais hipotecaria uma paixão)

A garagem de um tal de Sarkozy

NESTA BARBEARIA NÃO SE ACEITA FIADO

FAVOR NÃO INSISTIR

O charme nada discreto da burguesia

Juro a vocês: um passo a mais em direção à tela e é possível ser afogado pelas cores

Se a história humana fosse um pouco menos irônica, seria possível se entusiasmar com a primeira fase da Revolução Francesa antes de 1793 e, quiçá, antes do republicaníssimo Bonaparte, um tal de Napoleão

O discreto charme da burguesia

Da Riviera de São Lourenço para o balneário francês em 60 prestações

"Mimi, meu amor, leia para mim aquela parte em que a garotinha de 6 anos encontra o octogenário na casa festiva do Marquês, por favor!"

A classe operária (não) vai ao paraíso

"Só poderei encontrar Mimi quando o corno voltar do balneário. De qualquer modo, o dia 20 ainda demora pra chegar. Até lá, acho que vale a pena me calejar com o esse telecurso via Sade"

A crise dos EUA excepcionalmente informa:

"Por conta da greve dos atores de Hollywood que atinge toda a indústria cultural, excepcionalmente não exibiremos o Cisne Negro hoje à noite"

"Muito obrigado por cuidar das minhas frieiras, padre, não sei o que seria dos meus pezinhos sem o senhor! Deus te abençoe!"

"Por nada, minha filha, Cristo já nos ensinara o lava-pés"

"A propósito, padre, como vai o cancro mole, já sarou?"

"Não, minha filha, ainda não. E sua mãe, já se banhou com permanganato de potássio?"

O discreto charme da burguesia

Parte Terminal

Bodas de Ouro

"Se alguém pudesse prever o devir de um rosto 20 anos mais tarde, passaria pela vida incólume"

"Caramba, pessoal, isso não vale! A gente aqui envernizando esse chão, poxa, e depois jamais vão nos convidar pras festas que vão rolar aqui - e imagina o que vão fazer justamente sobre esse chão"

(Marx e Lukács estavam certos: é da opressão material que nasce a consciência de classe)

Sociedade dos Poetas Imortais

"De que me adianta ser bela se só esses querubins me fazem companhia?"

O indiscreto charme do proletariado

(Primeira propaganda de laqueadura de que se tem notícia)

Ainda visitaremos...

Em "Morangos Silvestres", Bergman erige uma belíssima metáfora da Morte - e da ausência paradoxal do tempo:

o velho e decrépito protagonista, em sonhos, vê através de seus olhos vazios um relógio sem ponteiros!

"Senhor, diga-me o que vê, por favor"

(A testa franzida sentencia: 5 de miopia)

Os óculos ou, se eles se foram (perdidos), a lente da câmera

"Isso, querida, aí mesmo, ai!, bom, muito bom, foi por isso que escolhi você, continue!"

"Não pare, querida, não pare!"

"Senhor Bovary, devo adverti-lo de que vou cobrar 100 euros a mais se o senhor de fato quiser que eu use unhas postiças"

Mensagem atrasada de um tal de Auguste a um tal de Honoré:

"Caro Honoré, não pude ir ao seu aniversário hoje. Sinto muito. Para compensar a minha ausência, pensei em enviar a você o singelo presente que segue com essa carta". (O entregador extenuado tenta levantar a estátua a todo custo.) "Por favor, aceite meu pedido de desculpas. Espero que minha lembrança, ainda que tardia, se materialize em minha franca homenagem. Parabéns pelos 40 anos, Auguste"

Só não consigo lembrar quem são Auguste e Honoré, meus amigos!

Ah, sim, lembrei:

uns tais de Honoré de Balzac e Auguste Rodin

Auguste manda outro bilhete, dessa vez a um aristocrata chamado Hugo

"Victor, meu caro, não seja miserável: terminarei seus braços assim que você amortizar a segunda parcela"

"Não queira perguntar quem eu sou"

Janta

Acabo de psicografar o título de Sade para a tela em questão

Parece que o Marquês diz que se refere a uma passagem dos evangelhos

EM PELE DE CORDEIRO

(O Marquês faz questão de que não haja reticências em seu título; ele diz que elas contradiriam a expressão do quadro que há muito não é reticente)

Os franceses e, sobretudo, os parisienses são profundamente coerentes em seu pragmatismo e em sua filosofia da história

LA PETITE MORT

(Como evitar o sorriso de soslaio, a ironia, que logo vai nos corroer?)

Um amigo da humanidade dá o seguinte grito-título em face desta tela:

AVALANCHEEEE!

Eis que os inimigos da ironia se exaltam!

"Enfim conseguimos capturar o pai fundador da deformação e da pilhéria!"

(Mensagem sub-reptícia aos anti-irônicos: voltem à foto anterior, meus amigos, e vejam que o escultor em questão estudou Da Vinci e sua Monalisa antes de terminar sua obra.)

VOLTAIRE

A persistência do sorriso de soslaio

"Papai, papai, eu acabei de aprender na escola a teoria do baricentro, papai!"

Teia

A arte moderna, em face do antigo palácio de Sua Majestade, pergunta:

Seria a tirania um mero atavismo?

A tirania empresarial responde:

"Não, não, somos apenas seus investidores, nada mais"

(Conferir no Dicionário de Capitalização o termo "mecenas" como anacronismo para "investidor")

"Mamãe, acabo de contar quantos triângulos estão aqui!"

"Exatamente 1789"

Gargântula

Se os japoneses armados até os dentes com suas câmeras-metralhadoras nos deixarem, flertaremos com a Monalisa

O artista em questão era bisneto do general de Napoleão que saqueou o Egito e a tumba de Cleópatra, daí o atavismo

Imaginem vocês a ousadia do mensageiro de Her Majesty ao pisar no sagrado solo parisiense para levar uma carta ao Messias Reencarnado, o rei DE França

"I am afraid I should like to tell You, Sir, that my humble country is on war against France"

Luís XIV sentencia:

"Além de eu ser o Estado, a partir de hoje, 14 de julho, é proibido chover enquanto eu estiver sob a minha peruca e enquanto o pó-de-arroz ainda não estiver devidamente impregnado em minha pele real. CUMPRA-SE!"

(Judas Iscariotes será o emissário, Kardec é chamado às pressas para fazer a ligação com o umbral)

Decreto de Luís XIV:

"Ordeno que seja possível caminhar sobre as águas diante do meu palácio. Se Cristo não concordar, diga que cortaremos a intermediação das cruzes e falaremos diretamente com o rei do Velho Testamento, isto é, favoreceremos os novos contratos não com as igrejas, mas com as sinagogas. CUMPRA-SE"

(Pedro e sua tripla negação serão os emissários)

Seria a arte moderna um anacronismo em face da tirania?

"Não sei, mas a pirâmide translúcida quiçá expresse menos um antagonismo e mais uma contigüidade" (mensagem que acabo de psicografar do antigo autor de "Cândido ou o Otimismo", um tal de Voltaire; ah, o criador do Doutor Pangloss nos manda ainda uma mensagem: lá no umbral, ao lado de um tal de Marquês de Sade e de seu exército de cortesãs, o título de seu livro teve que ser mudado para "Candidíase ou o Priapismo". (Sorte a deles haver um inusitado encontro com Pasteur e sua penicilina)

Antagonismo contíguo

(Subtítulo: para uma metafísica materialista da ironia histórica)

Sucessão ao trono

Ao lado da última janela à direita, o amigo dileto da rainha

"Louis está sempre tão ocupado, mon Dieu!"

O espírito de Salvador Dalí realizou uma inusitada psicografia de uma mensagem do espírito de Leonardo da Vinci:

"O segredo do sorriso da Monalisa talvez se encontra na quadratura do círculo ou então na dobra (?) e nas réplicas (?) da foto em questão - ou então esqueça o que eu disse e pinte rinocerontes voadores"

Sentinelas

Todos os caminhos levam a Roma (mensagem natalina do Vaticano parisiense)

"Não, não, Sr. XIV, todos os caminhos levam a mim"

Mensagem do Imperador Bonaparte ao mero rei Louis

Introdução aos Estudos do Ethos Arquitetônico Nacional

Aula 1: O gigantismo como expressão da nacionalidade

(e seus efeitos deletérios quando a nação já não dita mais nada)

O tutor ao pupilo:

"Nunca se esqueça dos investidores que, via de regra, envergam coturnos"

Arquinho do Triunfo

A falta de charme da burguesia (aqui as gengivas e os dentes afiados bem se mostram)

Os tataranetos dos pedreiros-construtores do Arco do Triunfinho foram convidados para a cerimônia de enésimo aniversário

(Mero detalhe o fato de haver rachaduras na base da construção: "senhores, contamos com o seu auxílio - enquanto eles estão sob uma lona imperceptível, a cerimônia pode ocorrer sem qualquer mélange)

O discreto charme da burguesia

Parte Paulistana

"Ei, Astolfo, eu vou apostar precisamente naqueles cavalos quando estivermos em nosso Jockey!"

Da próxima vez encontraremos Da Vinci e Delacroix

E, claro, a torre de transmissão da TV Bandeirantes, aguardem ;-)

Agora é sério: Burle Marx não fica atrás, não!

Os egípcios já impetraram 569.857.231 ações para que os franceses devolvam o obelisco subtraído pelas campanhas napoleônicas, mas a República da Bastilha diz que se trata de uma dívida de guerra

(O brasileiro Celso Furtado há muito nos ensinou: a vitória privatiza as conquistas; somente na derrota há a socialização das perdas)

"Papai, papai, me diga: vale a pena trabalhar para subir na vida, não é, papai?"

"Claro, meu filho, você não viu o belo obelisco que a França conquistou com tanto suor dos soldad..." (Não se sabe por que o pai não continuou a lecionar ao filho a "Pedagogia do Oprimido")

NÓS QUE AQUI ESTAMOS POR VÓS ESPERAMOS

Inequívoca morada

A religião e a síntese do religare

Esboço para um estudo histórico-literário:

Eram os franceses realmente menos antissemitas do que os alemães?

Como foi a vida da capital parisiense durante a ocupação nazista?

Houve efetivo cotidiano na capital francesa sob o punho de Hitler e seus pseudópodes burocráticos?

Que diria a ironia de Voltaire se pudesse ser psicografada naquela época?

Quem seria o pupilo do Doutor Pangloss então?

Sócrates Brasileiro

2011-12-10T09:30:00.000-08:00

Meus amigos,

No último domingo, o Sport Club Corinthians Paulista sagrou-se pentacampeão brasileiro poucas horas após o velório de Sócrates Brasileiro Sampaio de Souza Vieira de Oliveira, também conhecido como Dr. Sócrates.

Em 1990, quando meu corintianismo tinha apenas 2 anos – me tornei corintiano aos 7 anos, no título paulista de 88, contra o Guarani –, o Timão ganhou o primeiro título brasileiro contra o São Paulo, time em que já jogava Raí, irmão do Dr. Sócrates. O Coringão de 90 era sofrível, tão ruim quanto o time atual – ou mesmo pior. Mas havia um gênio em campo envergando a camisa 10: José Ferreira Neto, o Xodó da Fiel. Neto era volúvel. Irascível. O Dr. Sócrates o compararia a Vincent Van Gogh – e sorriria ao se lembrar.

Os anos de 98 e 99 se curvaram diante do tricampeonato brasileiro do Coringão. Tínhamos um timaço, não à toa apelidado pela Fiel de Todo Poderoso Timão. O Dr. Sócrates ficaria feliz em escalar aquele Corinthians que jogava por música. Gamarra, nosso zagueiro gentleman, passou a Copa de 98 sem fazer sequer uma falta. Que dizer da dupla de volantes formada por Fred Eusébio Rincón e Vampeta? Como arremate harmônico, Ricardinho e Marcelinho como meias. “Marcelinho?”, intervém Sócrates. “Marcelo Pereira Surcin, também conhecido como Marcelinho Carioca, l’enfant terrible da Fiel”. Infelizmente, não vi o Dr. Sócrates capitanear o Corinthians. Mas assisti à genialidade de Marcelinho. Um talento cindido, contraditório. Com a bola, detentor de uma frieza cartesiana. “A placidez e a plasticidade de um Monet”, diria o Dr. Sócrates. Sem ela, um discípulo de Neto. Dissonante. Irascível. Campeão: o jogador que mais títulos ganhou com a camisa 7 do Coringão.

2005. A lavanderia monetária do russo Boris Berezovski, radicado em Londres com um bom quinhão do espólio soviético, lança mão dos serviços do iraniano Kia Joorabchian, testa-de-ferro da MSI, para formar o time supostamente galáctico do Coringão. O fato é que Roger Galisteu não jogou o que dele se esperava. (Também pudera, meus amigos: como jogar com brilhantismo se todo o ímpeto de Roger se esvaía pelas madrugadas infindas ao lado de Deborah Secco e Adriane Galisteu?) Mas a Fiel não ficou sem um legítimo representante naquele ano. “O quasímodo de Victor Hugo, o corcunda de Notre-Dame”, sentencia o Dr. Sócrates. O argentino Carlitos Tevez. A síntese do ethos corintiano: feio, dentes alquebrados, atarracado, raçudo. Guerreiro. Eu estava no estádio Paulo Machado de Carvalho, o alvinegro Pacaembu, quando Carlitos regeu o acachapante 7x1 contra os menininhos da Vila Belmiro. É bem verdade que o tetracampeonato brasileiro não deixou de contar com a inusitada colaboração de Márcio Resende de Freitas, o juiz da Fiel. Mas Tevez superou o lobby da MSI. Carlitos foi acolhido por Neto e Marcelinho no Panteão corintiano – sob a bênção laica do Dr. Sócrates.

E quanto a 2011, meus amigos? E quanto ao pentacampeonato brasileiro? Time mediano, nenhum craque. É bem verdade que assistimos ao surgimento de um novo Talismã da Fiel: se em 90 Tupãzinho marcou o gol derradeiro contra o São Paulo, este ano Liedson, o Liedshow, sempre conferiu nos momentos mais decisivos. Mas Sócrates jamais se mostrou um entusiasta do futebol e da vida comezinhos.

“Quero morrer num domingo de futebol, o Coringão na iminência de ser campeão”.

Seja feita a sua vontade, Dr. Sócrates, assim no céu como na terra.

Ouvi muitos censores recriminando a vida boêmia e corrosiva que o Dr. Sócrates fez questão de jogar.

– Sócrates era um exemplo, deveria ter superado o alcoolismo, não poderia ter feito isso consigo mesmo!

Ora, meus amigos, Sócrates era tão dialético quanto o mestre grego que lhe forneceu o nome.

O Sócrates militante das Diretas Já e entusiasta da belíssima Revolução Cubana era uma das face do Dr. da Bola. A face cujo calcanhar costumava deixar o irmão Casagrande na cara do gol. A face que não deixava de demonstrar uma aversão entranhada em relação à perversa sociedade brasileira. Eros.

O Sócrates ébrio era a contrapartida para o espírito de uma época que não cumpriu a sua promessa histórica. A Revolução de Che ficou ilhada pelo socialismo de Estado. Indiretas já: Sócrates não pôde votar para presidente. Que fazer com a vida embotada, burocrática, cotidiana? Sócrates escrevia. Que fazer com a vida comezinha? Sócrates bebia. Tânatos.

O vinho requer uma taça bojuda. Ao movimentá-la para liberar o aroma, o vinho desenha sua persistência pelas paredes translúcidas. “Deixe-me ébrio”. Tinge os dentes como que a adorná-los. A tontura de um levantar-se súbito sussurra a persistência feminina do vinho. Ela diz “fica mais um pouco comigo”.

Vinícius de Moraes. “O uísque é o melhor amigo do homem. O uísque é o cachorro engarrafado”. O uísque mimetiza o prazer fugaz em face da dor que há de vir: o trago dúbio despe e adormece a língua, mas golpeia a garganta. Os dentes latejam antes do desmaio ilhado pelo resquício de malte.

Em Moscou, o camarada Neruda provou o fogo líquido russo a convite de ninguém mais, todos menos que Ióssif Vissariónovitch Djugachvíli, também conhecido como Stálin. A vodka e sua invasão incendiária tomam o peito de assalto. A introjeção do coice. Stálin sentencia: “A vodka, camarada Neruda, o fogo líquido é o subsolo do homem. A vodka é o tigre engarrafado”.

A cirrose de Sócrates se esqueceria de si mesma em 1917.

Se o Dr. Corinthians não tivesse 5 anos em 1959, Fidel e Che arregimentariam mais um guerrilheiro para o Movimento 26 de Julho Sierra Maestra adentro.

Sócrates estaria ébrio – de vida.

A cerveja seria um mero sucedâneo. Um brinde.

Mas a História foi se calando. Entusiastas bem pagos da resignação disseram que ela terminou. O estado terminal de Sócrates só fez relutar.

Foi assim que Sócrates entreviu no futebol a persistência da luta de classes. A criatividade contra o mero esquema tático, o resquício imponderável da subjetividade em face da marcação.

Não deixa de ser uma grande ironia histórica o fato de a seleção brasileira de 1982 não ter se sagrado campeã.

Mas eis que ouço Sócrates dizer que “não. Se aquele timaço de 82 tivesse sido campeão, a vitória teria sido arregimentada para calar o ímpeto por transformações. Stendhal já dissera: ‘a arte é uma promessa de felicidade’. Se a sociedade ainda não se reconciliou consigo mesma, o sorriso perene não passa de um vinco em nosso rosto”.

Semanalmente, eu ia às bancas para buscar com avidez os ensaios de Sócrates na revista Carta Capital.

Toda terça-feira, às 22h, eu esperava pelo Cartão Verde, na TV Cultura. A cada semana, o rosto do Dr. se fazia mais cirrótico. Vincos como cicatrizes ao redor dos olhos. Sulcos ao invés de olheiras. O Magrão cada vez mais mais magro, esguio. O prenúncio do espectro.

Eros e Tânatos estavam prestes a se encontrar.

Eros insistia em entrever no futebol um veio artístico que poderia se irradiar para a sociedade brasileira como um todo. Sócrates ainda teve o bom quinhão de acompanhar o timaço do Santos em 2010. Neymar. Sócrates ainda teve o bom quinhão de acompanhar o timaço do Barcelona em 2011. Messi.

Tânatos engarrafava a cicuta para que Sócrates tragasse a intensidade da vida que se esvaía em seus últimos grãos pelo delgado pescoço da ampulheta. Só então eu pude entender o braço hirto e estendido encimado pelo punho cerrado quando da comemoração de seus gols, Sócrates.

“Meu punho cerrado mimetiza a Caixa de Pandora”.

Em homenagem ao maior jogador que já vestiu a camisa do Sport Club Corinthians Paulista – Roberto Rivelino que me perdoe, mas Sócrates transcendia as quatro linhas –, o Subsolo das Memórias pensou em uma seleção futebolística que honre a poesia pelos gramados que tanto emocionou o Dr. Sócrates.

A partir de agora, vocês encontrarão 10 vídeos que podem ilustrar o porquê de o nada ingênuo camisa 8 entrever no futebol(-arte) um resquício de esperança. Com vocês,

Sócrates Brasileiro

I. José Ferreira NETO, 1991
(Narração épica de Osmar Santos)

II. José Ferreira NETO, 1992
(Narração do saudoso Marco Antônio; o golaço de bicicleta do Netão ocorre ao redor dos 10 minutos do vídeo – informação para os menos pacientes, menos poéticos e/ou anticorintianos)

III. Marcelo Pereira Surcin, o MARCELINHO CARIOCA, 1996
(Narração do saudoso Alexandre Santos)

IV. RONALDO Luís Nazário de Lima, o FENÔMENO, 2009
(Narração de José Silvério)

V. RONALDO de Assis Moreira, o GAÚCHO, 2011
Santos 4 x 5 Flamengo, o melhor jogo a que já assisti
(Narração de Luís Roberto)

VI. NEYMAR da Silva Santos Júnior, 2011
Santos 4 x 5 Flamengo, o melhor jogo a que já assisti
(Narração de Luís Roberto)

VII. ROMÁRIO de Souza Faria,

(Os 11 maiores gols do melhor jogador que vi em campo, o rei da grande área)

VIII. Diego Armando MARADONA, 1986
(Narração ÉPICA de Victor Hugo Morales)

IX. Manuel Francisco dos Santos, o MANÉ GARRINCHA
(“A arte é uma promessa de felicidade”)

X. Edson Arantes do Nascimento, o rei PELÉ
(“A arte é uma promessa de felicidade”; narração de Luís Noriega)

Na última entrevista pública de Sócrates – eis o link para o programa: http://tvkajuru.com/?p=5631 –, o ótimo cronista esportivo Jorge Kajuru perguntou ao Dr. Corinthians se ele compararia Diego Armando Maradona a Johann Sebastian Bach. Eis o que disse o líder da Democracia Corintiana:

– A meu ver, Kajuru, Bach prenuncia Edson Arantes do Nascimento. Ambos eram harmônicos e orgânicos. Bach e Pelé eram estruturais, totais. Maradona, na verdade, se aproxima mais do dissonante Ludwig Van Beethoven. A trilha sonora do título mundial de 86 não poderia ser regida senão pela mano de Diós própria à 9ª Sinfonia.

Sócrates, meu caro, o Subsolo das Memórias tem uma última mensagem antes de você se despedir. Uma mensagem do grego – e também corintiano – Aquiles:

– Dr. Sócrates, muitíssimo obrigado. A sua genialidade enfim pôde redimir o meu calcanhar.

Programa Livros em Revista, por Ralph Peter

2011-12-04T08:30:00.000-08:00

Meus amigos,

Gostaria de convidar a todos para assistirmos ao programa Livros em Revista, que vai ao ar, ao vivo, todas as quintas-feiras, às 17h, pela Clic TV - www.clictv.com.br.

Passo a palavra ao apresentador do Livros em Revista, Ralph Peter, para que ele nos narre a proposta de seu programa:

“A www.clictv.com.br é uma empresa independente que está hospedada no portal UOL, a seu convite. O Livros em Revista vai ao ar, ao vivo, toda quinta-feira, às 17 horas, tem duração de uma hora e tem por finalidade levar bom entretenimento e elevado grau de cultura aos seus ‘especnautas’ (os internautas espectadores). Não há um viés unívoco de programação, literalmente praticamos uma ‘clinica geral’. A única bandeira que fazemos questão de levantar é a honestidade com plena diversidade. Após transmissão ao vivo, o programa resta em acervo, disponível 24 horas por dia, todos os dias da semana. O Livros em Revista foi idealizado por mim há 4 anos. O proprietário da emissora à época, o falecido Marcelo Thielicke, fez questão de que eu o apresentasse. Apresento-o com muito prazer, encarando sua produção com muita responsabilidade, culpa e esmero”.

Ralph Peter tem 64 anos, é alemão de nascimento, mas brasileiro de coração – e por opção. Pai de três filhos, o geminiano em questão é formado em Direito e Comunicação Social. Ralph é professor de Direito para os graduandos em Comunicação na Fundação Armando Alvares Penteado (FAAP) e na Universidade Anhembi Morumbi, assina a coluna semanal Livros em Revista, no jornal Empresas & Negócios, ao longo da qual desenvolve de 06 a 08 sinopses e também trabalha como agente literário. O apresentador do Livros em Revista é um franco e ferrenho defensor da literatura infantil mais acessível às classes de menor poder aquisitivo, pois “creio que, com um maior acesso literário para as crianças, formaremos leitores mais críticos e pessoas adultas melhores”.

Como Ralph Peter mencionou mais acima, o Livros em Revista possui um amplo enfoque temático que vai da literatura e da arte antiga ao direito e à psicanálise, passando pela história e pelos meandros editoriais.

Gostaria de disponibilizar a todos o link para o acervo do programa Livros em Revista, a partir do qual vocês poderão encontrar as entrevistas em seus variados temas e selecionar aqueles de sua predileção:

Acervo do programa Livros em Revista na Clic TV:
http://tvuol.uol.com.br/#view/id=ralph-peter-recebe-o-jornalista-e-escritor-ricardo-viveiros-04024C9A366EE0911326/mediaId=11287651/date=2011-05-05&&list/type=search/q=ralph%20peter%20clictv/edFilter=all/

Ao desenvolver uma proposta multitemática e interdisciplinar, o Livros em Revista estabelece um diálogo com o Subsolo das Memórias. Sendo assim – e com a autorização do sempre cordial Ralph Peter –, gostaria de apresentar a vocês dois programas que muito me chamaram a atenção. (Mais abaixo, envio a vocês os links específicos dos programas a partir do acervo da Clic TV.)

Programa Livros em Revista, por Ralph Peter

O primeiro programa, que foi ao ar no dia 13 de outubro, teve por tema os “Direitos Humanos, Marx e Engels”. Fernando Mangarielo, editor e proprietário da Alfa-Ômega, e o Prof. José Damião Trindade discutiram o prisma pelo qual os fundadores do socialismo científico analisaram o direito em suas obras, mostrando o limite emancipatório das garantias legais sob a égide do Estado. Os direitos humanos são analisados levando-se em consideração suas contraditórias relações de inclusão e exclusão na sociedade contemporânea. (Link específico para o programa em questão: http://tvuol.uol.com.br/#view/id=direitos-humanos-marx-e-engels-no-livros-em-revista-0402CC1A386ADC892326/mediaId=12175843/date=2011-10-13&&list/type=search/q=ralph%20peter%20clictv/edFilter=all/)

DIREITOS HUMANOS, MARX E ENGELS

O segundo programa, que foi ao ar no dia 24 de novembro, trouxe a psicanalista Betty Milan para um debate sobre os rumos da psicanálise em meio à dissolução do núcleo familiar original sobre o qual Sigmund Freud assentou as bases de sua ciência do inconsciente. Seria possível lançar mão dos complexos de Édipo e Electra para apreender os conflitos psíquicos na contemporaneidade, uma vez que o contexto social transformou a divisão sexual do trabalho e embaralhou os papéis de homens e mulheres – e, conseqüentemente, do pai e da mãe? Betty Milan procurará responder a esta e a outras perguntas correlatas. (Link específico para o programa em questão: http://tvuol.uol.com.br/#view/id=betty-milan-no-livro-em-revistas-0402CC9A3766C0992326/mediaId=12303753/date=2011-11-24&&list/type=search/q=ralph%20peter%20clictv/edFilter=all/)

A PSICANALISTA BETTY MILAN NO LIVROS EM REVISTA

Espero que o Livros em Revista os instigue tanto quanto o fez com o Subsolo das Memórias.

O arguto e cordial Ralph Peter manda um abraço a todos vocês.

Fiódor Dostoiévski na Bakhtiniana. Revista de Estudos do Discurso

2011-11-29T06:58:00.000-08:00

Meus amigos,

Gostaria de convidar a todos para conhecermos a Bakhtiniana. Revista de Estudos do Discurso, que, no segundo semestre de 2011, chega à sua 6ª edição estabelecendo um diálogo entre Mikhail Bakhtin e Fiódor Dostoiévski.

Eis o link para que vocês possam acessar tanto este número da Bakhtiniana quanto as edições anteriores: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana

Fiódor Dostoiévski na
Bakhtiniana. Revista de Estudos do Discurso

Passo a palavra às Professoras Beth Brait e Maria Helena Cruz Pistori, editoras da Bakhtiniana.

EDITORIAL

“Bakhtiniana. Revista de Estudos do Discurso, online, qualificada no Relatório de Avaliação CAPES 2010 como QUALIS A2, publica artigos originais, resultantes de pesquisa científica na área dos estudos do discurso, predominantemente na perspectiva bakhtiniana, e no constante diálogo/debate com as demais vertentes do conhecimento. Publica, também, resenhas de livros e eventos importantes para a área de Letras e Linguística e, a partir deste número, traduções de textos teóricos de real interesse para a discussão dos estudos bakhtinianos.

A chamada de artigos para o número 6 de Bakhtiniana, inspirada nos 190 anos do nascimento de Fiódor Mikháilovitch Dostoiévski (1821-1881), nos 82 anos da edição de Problemas da obra de Dostoiévski (1929) e nos 48 anos de Problemas da poética de Dostoiévski (1963), teve como objetivo reunir pesquisas que discutissem as relações existentes entre as obras de Dostoiévski e as de Mikhail Bakhtin. Respondendo a essa proposta, muitos estudiosos, sobretudo da literatura, da teoria literária, da linguística e da análise do discurso, apresentaram suas colaborações. Do amplo conjunto submetido, 13 artigos foram selecionados pelos pares, viabilizando este número que deve contribuir, numa via de duas mãos, para a compreensão do diálogo existente entre esses dois grandes pensadores russos, especialmente no que se refere à relação linguagem (literária ou não), sociedade e cultura.

Alguns artigos tratam da obra de Bakhtin e de sua relação com a de Dostoiévski de uma perspectiva abrangente. Esse é o caso de ‘0,5 mm: a nova edição brasileira de Problemas da poética de Dostoiévski’, de Adriana Pucci Penteado de Faria e Silva; ‘Dostoiévski e Bakhtin: a filosofia da composição e a composição da filosofia’, de João Vianney Cavalcanti Nuto; ‘Entre Napoleón y Jesucristo: las peripecias del ‘alma rusa’ en la obra de Dostoievski’, de Tatiana Bubnova; ‘Prolegômenos dostoievskianos para uma reaproximação entre a polifonia de Mikhail Bakhtin e a dialética’, de Flávio Ricardo Vassoler.

Outros buscam um diálogo entre a obra de Bakhtin, especialmente Problemas da poética de Dostoiévski, e determinados textos do escritor russo, envolvendo, em alguns deles, literatura francesa e portuguesa nesse amplo debate polifônico. Esse é o caso de ‘O encontro privilegiado entre Bakhtin e Dostoiévski num subsolo’, de Beth Brait e Irene Machado; ‘Polifonia e ‘realismo no sentido superior’: o epílogo de Crime e Castigo’, de Priscila Nascimento Marques; ‘Jogadores de roleta e amores’, de Glória Carneiro do Amaral; ‘Bernardo Santareno e as possíveis reverberações de Ivan Karamázov’, de Fernanda Verdasca Botton. A esses artigos junta-se ‘O discurso da memória: um ensaio bakhtiniano a partir de Infância e São Bernardo de Graciliano Ramos’, de Gilberto de Castro, que, sem examinar propriamente uma obra de Dostoiévski, articula as reflexões de Bakhtin a respeito dela para, num contraponto, analisar obras “autobiográficas” do escritor brasileiro Graciliano Ramos. Essa análise constitui um importante estudo para a compreensão do conceito bakhtiniano de polifonia, focalizado em sua ausência.

Há, ainda, artigos que imprimem certa interdisciplinaridade à possibilidade de leitura das relações existentes entre as obras de Bakhtin e as de Dostoiévski, transitando pela análise do discurso, pelos estudos de literatura e pela psicologia, como acontece em ‘A função transgressiva dos múltiplos sujeitos nos gêneros discursivos’, de João Marcos Cardoso de Sousa e Ida Lucia Machado; ‘A personagem dostoievskiana e a relação autor/herói em Grande Sertão: Veredas’, de Sandra Mara Moraes Lima; ‘Análise da polifonia e estudos do Self em Dostoiévski’, de Robson Santos de Oliveira; ‘Dialogia, polifonia e carnavalização em Dostoiévski’, de Sérgio Schaefer.

Considerando a importância das traduções para a construção e divulgação do conhecimento, este número inaugura essa vertente, trazendo a versão para o português de dois textos essenciais para a discussão da obra de Bakhtin e dos demais membros do Círculo: ‘Voz, sentido e diálogo em Bakhtin’, de Tatiana Bubnova / Trad. Roberto Leiser Baronas, Fernanda Tonelli, e ‘O diálogo na linguística soviética dos anos 1920-1930’, de Irina Ivanova / Trad. Dóris Arruda C. da Cunha e Heber de O. Costa e Silva. Sem dúvida, esses textos disponíveis em espanhol e em francês, estarão agora, com a autorização dos autores, ao alcance dos estudiosos brasileiros, acrescidos de algumas notas que ajudam a entender sua origem e importância para o conjunto do pensamento bakhtiniano.

Na parte dedicada às resenhas, foram publicados três textos. Um deles, centrado no diálogo língua e literatura, com fundamentação da teoria dialógica do discurso – Literatura e outras linguagens, de Beth Brait, comentado por Adilson Citelli. Outro, um estudo inédito sobre Roger Bastide, de Glória Carneiro do Amaral, Navette literária França-Brasil – A crítica de Roger Bastide, comentado por Maria Luiza Atik. Um terceiro, que resenha não um livro, mas a XIV Bakhtin Conference: Bakhtin: Through the Test of Great Time, realizada de 04 a 08 de junho de 2011, na Universidade de Bolonha / Centro Universitário de Bertinoro (Forli-Cesena). Esse evento, sem dúvida o mais importante para o conhecimento do que se está fazendo no mundo em relação às obras de Bakhtin e do Círculo, está detalhado por Miriam Bauab Puzzo, bakhtiniana que lá esteve, apresentando trabalho e registrando as pesquisas internacionais da área.

Como se observa, participam deste número 25 autores, entre articulistas, resenhistas e tradutores, pertencentes a 16 IES, sendo 2 estrangeiras. Mais uma vez, Bakhtiniana cumpre seu objetivo: ‘promover e divulgar pesquisas produzidas no campo dos estudos do discurso, reunidas semestralmente, escritas por docentes e discentes de pós-graduação, do Brasil e do exterior’”.

Após o editorial das Professoras Beth Brait e Maria Helena Cruz Pistori, apresento a vocês os links dos artigos da edição nº 6 da Bakhtiniana seguidos por seus respectivos resumos e os links para as traduções e resenhas.

ARTIGOS

I. 0,5 mm: a nova edição brasileira de Problemas da poética de Dostoiévski
Adriana Pucci Penteado de Faria e Silva – Professora da Universidade Federal da Bahia - UFBA, Salvador, Bahia, Brasil; appucci@uol.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/6422/5525

“Neste artigo, retomo brevemente a história da recepção de Problemas da poética de Dostoiévski, de Mikhail Bakhtin, no Brasil, estabelecendo alguns paralelos com aspectos da recepção da obra na Itália, na França e nos Estados Unidos, para, então, descrever os acréscimos da nova edição brasileira e analisar, considerando a relevância da obra para os estudos da linguagem, algumas modificações efetuadas pelo tradutor Paulo Bezerra na quarta edição da obra, lançada em 2008”.

II. O encontro privilegiado entre Bakhtin e Dostoiévski num subsolo
Beth Brait – Professora da Pontifícia Universidade Católica de São Paulo - PUC/SP, São Paulo, São Paulo, Brasil; pesquisadora do CNPq; bbrait@uol.com.br

Irene Machado – Professora da Universidade de São Paulo - USP, São Paulo, São Paulo, Brasil; pesquisadora do CNPq; irenemac@uol.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/6999/5527

“O objetivo deste trabalho é discutir a importância da novela Memórias do Subsolo, de Fiódor Dostoiévski, no conjunto da obra Problemas da poética de Dostoiévski, de M. M. Bakhtin. Espera-se, com isso, compreender os procedimentos artísticos aí destacados e as conseqüências para a concepção polifônica, do gênero romance polifônico e de outros importantes conceitos cujas ressonâncias extrapolam os estudos do discurso artístico, alcançando a receptividade em reflexões sobre a linguagem em geral. Esse é o caso do discurso com evasivas, com o qual o homem do subsolo interage, ao mesmo tempo em que luta contra todos os discursos que possam dizer sobre si a última palavra”.

III. Bernardo Santareno e as possíveis reverberações das palavras de Ivan Karamázov
Fernanda Verdasca Botton – Professora da Universidade do Grande ABC – UniABC, Santo André, SP, Brasil; ferrverdasca@gmail.com

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/5884/5533

“Na peça teatral O inferno, escrita por Bernardo Santareno, o serial killer Orfeu Wilson, à beira da cova de suas vítimas, declama frases de Ivan Karamázov, conhecidas por meio do texto de Dostoiévski e pelo ensaio O homem revoltado, de Camus. O presente artigo tem como objetivo analisar os elementos constitutivos dessa relação entre os enunciados de Orfeu e os de Ivan”.

IV. Prolegômenos dostoievskianos para uma reaproximação entre a polifonia de Mikhail Bakhtin e a dialética
Flávio Ricardo Vassoler – Mestre pela Universidade de São Paulo – USP, São Paulo, São Paulo, Brasil; within_emdevir@yahoo.com.br

Bakhtin analisou a poética de Dostoiévski não por meio de uma síntese parcial em função do discurso do escritor ou de uma de suas personagens, mas através do diálogo que deixaria de ser contingente para assumir um papel estrutural. Bakhtin, porém, não pôde demonstrar como a obra de Dostoiévski constituiria uma totalidade polifônica integral. Com o aporte da teoria crítica, procuraremos reaproximar a polifonia bakhtiniana da noção contraditória de totalidade por meio do método dialético.

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/5551/5529

V. O discurso da memória: um ensaio bakhtiniano a partir de Infância e São Bernardo de Graciliano Ramos
Gilberto de Castro – Professor da Universidade Federal do Paraná - UFPR, Curitiba, Paraná, Brasil; castrog@ufpr.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/6357/5537

“Em Problemas da poética de Dostoiévski, Bakhtin, para afirmar as característica da estética polifônica, infirma essa possibilidade em vários outros gêneros do romance. Na análise que segue, aproveitamos a reflexão do autor russo para pensar, no contraponto com o romance polifônico, as características do discurso romanesco da autobiografia presentes em Infância e São Bernardo de Graciliano Ramos”.

VI. Jogadores de roleta e amores
Glória Carneiro do Amaral – Professora da Universidade Presbiteriana Mackenzie – UPM, São Paulo, São Paulo, Brasil; glomar@uol.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/6782/5538

“Este estudo discute duas diferentes avaliações da novela Um Jogador: uma, que a surpreende no contexto da obra dostoievskiana, em que é considerada um trabalho menor; outra, no ‘mosaico de citações’ da literatura francesa que nela se encontra”.

VII. A função transgressiva dos múltiplos sujeitos nos gêneros discursivos
João Marcos Cardoso de Sousa – Professor do Centro Universitário de Formiga – UNIFOR/MG, Formiga, Minas Gerais, Brasil; jcardososousa@gmail.com

Ida Lucia Machado – Professora da Universidade Federal de Minas Gerais – UFMG, Belo Horizonte, Minas Gerais, Brasil; idalumac@yahoo.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/5608/5520

“Este artigo propõe uma reflexão sobre o sujeito e sua funcionalidade no gênero. Busca refletir acerca do efeito polifônico na multiplicidade enunciativa que aponta para uma transgressão de gêneros. Para fundamentar nosso argumento, tomamos as ideias sobre gênero, polifonia e sujeito vindas dos teóricos M. Bakhtin (1988), J. Authier-Revuz (2001) e J. Lacan (1998) e apontamos que é o efeito da transgressão pela polifonia que permite a coabitação de diversos sujeitos linguageiros nos discursos”.

VIII. Dostoiévski e Bakhtin: a filosofia da composição e a composição da filosofia
João Vianney Cavalcanti Nuto – Professor da Universidade de Brasília – UnB, Brasília, Distrito Federal, Brasil; jotavianney@gmail.com

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/6434/5535

“Este trabalho procura demonstrar as afinidades existentes entre a obra de Dostoiévski e a filosofia de Mikhail Bakhtin. Por meio de uma análise comparativa, conclui-se que a polifonia, característica fundamental do romance de Dostoiévski segundo Bakhtin, realiza-se como uma síntese artística de conceitos filosóficos como singularidade, responsabilidade, inacabamento e dialogismo”.

IX. Polifonia e “realismo no sentido superior”: o epílogo de Crime e Castigo
Priscila Nascimento Marques – Mestre pela Universidade de São Paulo - USP, São Paulo, São Paulo, Brasil; prinmarques@usp.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/5512/5528

“O presente artigo tem por objetivo apresentar uma análise do epílogo de Crime e Castigo que leve em conta a elaboração bakhtiniana acerca do romance dostoievskiano, bem como outras vertentes críticas, mais ou menos congruentes com essa elaboração. Considerando o conceito de romance polifônico e as ressalvas de Bakhtin sobre sua aplicabilidade aos desfechos dos romances de Dostoiévski, buscaremos verificar a força desse conceito nesse epílogo em particular, por meio de um diálogo com diferentes posições críticas”.

X. Análise da polifonia e estudos do Self em Dostoiévski
Robson Santos de Oliveira – Professor da Faculdade de Filosofia, Ciências e Letras de Caruaru – FAFICA, Caruaru, Pernambuco, Brasil; robssantoss@yahoo.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/5577/5532

“Este estudo propõe apresentar discussões do Self (autoconsciência) da personagem na obra Crime e Castigo de Dostoiévski, a partir da noção de polifonia proposta por Bakhtin. Uma análise de polifonia e seus aspectos em torno dos personagens dostoievskianos é realizada, verificando-se a questão da equipolência das vozes dos personagens, a sua simultaneidade e interação, bem como a noção de autoconsciência como elementos que compõem o espectro da polifonia de Bakhtin. Tais concepções podem ser ampliadas para a compreensão do Self na relação eu-outro”.

XI. A personagem dostoievskiana e a relação autor/herói em Grande Sertão: Veredas
Sandra Mara Moraes Lima – Doutoranda pela Pontifícia Universidade Católica de São Paulo – PUC/SP, São Paulo, São Paulo, Brasil; CNPq; sandralima605@gmail.com

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/5972/5521

“O trabalho tece considerações sobre o enfoque da personagem pelo autor no romance de Dostoiévski a partir da obra Problemas da poética de Dostoiévski de Bakhtin, estabelecendo uma analogia entre a relação autor/herói na obra de Dostoiévski e a relação autor/herói no romance Grande Sertão: Veredas, de Guimarães Rosa. Segundo Bakhtin, Dostoiévski inaugura o romance polifônico, dialógico, apresentando um herói cuja voz está equiparada à voz do autor. É nesse mesmo contexto que se analisa, no romance rosiano, o narrador Riobaldo”.

XII. Dialogismo, polifonia e carnavalização em Dostoiévski
Sérgio Schaefer – Professor da Universidade de Santa Cruz do Sul – UNISC, Santa Cruz do Sul, Rio Grande do Sul, Brasil; sergioschaefer@viavale.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/6019/5534

“Dostoiévski é o criador, na literatura, de três novas formas artísticas: o dialogismo, a polifonia e a carnavalização. Dostoiévski é o artista. Bakhtin vê com clareza como esse escritor conseguiu conservar em sua criação as tendências históricas da antiga sátira menipeia e, ao mesmo tempo, renová-las. Bakhtin é o crítico. O presente artigo procura mostrar a criação de Dostoiévski através da crítica de Bakhtin”.

XIII. Entre Napoleón y Jesucristo: las peripecias del ‘alma rusa’ en la obra de Dostoievski
Tatiana Bubnova – Professora da Universidad Nacional Autónoma de México – UNAM, México/DF, México; bubnova@servidor.unam.mx; bubnova@unam.mx

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/7152/5524

“Dos componentes del ‘alma rusa’ que se destacan en la obra de Dostoievski – el napoleonismo y la cristología – resultan de la interacción de la cultura rusa con la historia y la civilización occidental. Paradójicamente, la evolución de las dos líneas en las novelas del gran escritor ruso conduce a una determinada, en algunos aspectos, de los dos tipos, en particular, en El Idiota. La revisión del manoseado tópico del ‘alma rusa’ a la luz de las recientes investigaciones de los especialistas rusos pone de manifiesto nuevas intertextualidades y abre la obra a un diálogo renovado acerca de la identidad. El trabajo se inspira en la antropología filosófica y la filosofía del lenguaje de M. M. Bajtín”.

TRADUÇÕES

I. O diálogo na linguística soviética dos anos 1920-1930
Irina Ivanova – Professora da Universidade de Lausanne – UNIL, Lausanne, Vaud, Suiça; Irina.Ivanova@unil.ch. O artigo Le dialogue dans la linguistique soviétique des années 1920-1930 foi publicado originalmente nos Cahiers de l'Institut de Linguistique et des Sciences du Langage, n° 14, 2003, p. 157-182.

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/6089/5526

Tradutores:

Dóris Arruda C. da Cunha – Professora da Universidade Federal de Pernambuco – UFPE, Recife, Pernambuco, Brasil, Pesquisadora do CNPq e Pós-doutora pela PUC-SP; dorisarruda@terra.com.br

Heber de O. Costa e Silva – Mestre pela Universidade Federal de Pernambuco – UFPE, Recife, Pernambuco, Brasil; hocs_x@terra.com.br

II. Voz, sentido e diálogo em Bakhtin
Tatiana Bubnova – Professora da Universidad Nacional Autónoma de México – UNAM, Ciudad de México, DF, México; bubnova@unam.mxx. O artigo Voz, sentido y diálogo en Bajtín foi publicado originalmente na Revista Acta Poética 27 nº 1, em 2006, p. 97-114.

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/7286/5539

Tradutores:

Roberto Leiser Baronas – Professor da Universidade Federal de São Carlos – UFSCar, São Carlos, São Paulo, Brasil; baronas@uol.com.br

Fernanda Tonelli – Mestranda pela Universidade Federal de São Carlos – UFSCar, São Carlos, São Paulo, Brasil; fertonelli@gmail.com

RESENHAS

I. AMARAL, Glória Carneiro do. Navette Literária França-Brasil – A crítica de Roger Bastide. São Paulo: EDUSP, 2010, Tomo I, 259 p.; Tomo II, 1084 p.

Maria Luiza Guarnieri Atik – Professora da Universidade Presbiteriana Mackenzie – UPM, São Paulo, São Paulo, Brasil; vatik@uol.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/6089/5526

II. BRAIT, Beth. Literatura e outras linguagens. São Paulo: Contexto, 2010, 240 p.

Adilson Citelli – Professor da Universidade de São Paulo - USP, São Paulo, São Paulo, Brasil; citelli@uol.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/4888/5523

III. XIV BAKHTIN CONFERENCE: Bakhtin: Through the Test of Great Time, 04 a 08 de julho de 2011, Universidade de Bolonha, Centro Universitário de Bertinoro (Forli-Cesena), Itália.

Miriam Bauab Puzzo – Professora da Universidade de Taubaté – UNITAU, Taubaté, São Paulo, Brasil; puzzo@uol.com.br

Link: http://revistas.pucsp.br/index.php/bakhtiniana/article/view/6348/5531

O Cisne Negro e Edgar Allan Poe no 6º Cinefantasy

2011-11-21T14:26:00.000-08:00

Meus amigos,

Gostaria de convidar a todos para o

6º Cinefantasy
Festival Internacional de Cinema Fantástico
Site Oficial: http://www.cinefantasy.com.br/principal.html

Entre os dias 22 de novembro e 04 de dezembro, o 6º Cinefantasy apresentará longas e curtas metragens do gênero fantástico e desenvolverá oficinas e palestras que promoverão o debate com o público.

Passo a palavra aos organizadores do evento, Vivi Amaral e Eduardo Santana:

“O Cinefantasy – Festival Internacional de Cinema Fantástico é um evento internacional especialmente criado para o cinema fantástico. O festival que vem, há cinco anos, incentivando, debatendo e divulgando a diversidade temática no cinema brasileiro tem sua programação totalmente voltada ao cinema fantástico e seu universo.

Cinema fantástico é um termo usado para unir todos os gêneros que tem um pé no real e outro no irreal. Sendo assim, horror, ficção científica e fantasia são subgêneros que integram o fantástico.

Com uma programação dividida em mostras competitivas (curta, longa-metragem, Desafio Mestre dos Gritos), paralelas e atividades de formação, o Cinefantasy visa fomentar a produção do cinema fantástico nacional e a formação de público.

O festival começou em 2006 no litoral de São Paulo, migrou para a capital paulista há três anos e hoje ocupa três salas de cinema. A edição de 2010 teve o reconhecimento de público, crítica e mídia, consolidando o Cinefantasy como o principal festival do gênero no país.

A Mostra Paralela traz retrospectivas, homenagens, exibições temáticas e encontros com diretores. O festival também oferece oficinas, debates e palestras gratuitamente.

O Cinefantasy tem grande prestígio internacional, sendo também membro fundador da Aliança Latino-Americana Fantafestivales, que reúne outros festivais de gênero da América Latina, e realizando parcerias e intercâmbios com entidades e eventos estrangeiros”.

A programação completa do 6º Cinefantasy pode ser conferida a partir do seguinte link presente no site oficial do festival:
http://www.cinefantasy.com.br/programa/calendario.html

Os eventos do 6º Cinefantasy ocorrerão nos seguintes locais:

Centro Cultural Vergueiro
Rua Vergueiro, 1000 – Metrô Vergueiro

Biblioteca Viriato Correa
Rua Sena Madureira, 298 – Metrô Vila Mariana

Cine Sesc
Rua Augusta, 2075 – Metrô Consolação

Cinemateca Brasileira
Largo Senador Raul Cardoso, 207 – Metrô Vila Mariana

Espaço Cinefantasy
Av. Dr. Arnaldo, 1620 – Metrô Sumaré

Feita a apresentação geral do 6º Cinefantasy, gostaria de convidar a todos para a palestra

O bailado tenso e contraditório do Cisne Negro
pelo prisma de Edgar Allan Poe
link: http://www.cinefantasy.com.br/programa/pao001.html

Palestrante: Flávio Ricardo Vassoler
Dia: 26/11/11 (próximo sábado)
Horário: das 13h30 às 16h50
(Haverá a apresentação prévia do filme Cisne Negro antes da palestra propriamente dita)
Local: Biblioteca Viriato Correa
Rua Sena Madureira, 298 – Metrô Vila Mariana
Link do google maps para localização da Viriato Correa:
http://www.google.com.br/maps?q=Biblioteca+Viriato+Corr%C3%AAa,+S%C3%A3o+Paulo&hl=pt-BR&ie=UTF8&ll=-23.593201,-46.638709&spn=0.002052,0.003484&sll=-23.570143,-46.63986&sspn=0.008211,0.013937&vpsrc=6&hq=Biblioteca+Viriato+Corr%C3%AAa,&hnear=S%C3%A3o+Paulo&

Sinopse da palestra

Com o aporte da Filosofia da Composição, de Edgar Allan Poe, analisaremos o modo pelo qual Aronofsky construiu a narrativa do Cisne Negro a partir do paradoxo da construção racional – vale dizer, matemática – do fantástico. O duelo encarniçado entre os cisnes branco e negro dá o tom para que o fantástico e o factível se entrechoquem até que, no limite, Nina (Natalie Portman) seja drenada pela realidade ficcional própria ao lago dos cisnes.

O palestrante, Flávio Ricardo Vassoler, é Mestre em Teoria Literária e Literatura Comparada pela Faculdade de Filosofia, Letras e Ciências Humanas da USP e ministra cursos sobre literatura e cinema em instituições como a Casa das Rosas – Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura, o MuBE, Museu Brasileiro da Escultura, e em eventos como o Fantasticon – Simpósio Internacional de Literatura Fantástica. Desde 2009, freqüenta as galerias literárias do Subsolo das Memórias – http://www.subsolodasmemorias.blogspot.com/.

Conto com a presença de todos, então, no dia 26 de novembro, sábado próximo, na Biblioteca Viriato Correa, às 13h30.

Abraço a todos, até lá!

Flávio Ricardo Vassoler

A paz entre os escombros

2011-11-12T06:55:00.000-08:00

Meus amigos,

Desde julho, o Subsolo das Memórias vem narrando a vocês alguns fragmentos da conversa ao rés do parlatório envolvendo o Dr. Hugo Lumina, consagrado advogado criminalista do escritório Lumina & Oscurero Advogados Associados, e o réu Walter Dortlicht, cujo curriculum mortis perfila 19 corpos até o presente momento.

Nesta semana, gostaria de retomar com vocês alguns elos da suposta filosofia da História que Dortlicht tenta apresentar a seu defensor muito bem pago sob o terno de linho.

Para que vocês compreendam melhor a seqüência narrativa – e argumentativa – das colocações de Dortlicht, seria importante revisitar os fragmentos apresentados previamente pelo Subsolo das Memórias. Ei-los:

I. Confissão

http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/07/confissao.html

II. Talião
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/07/taliao.html

III. Sobre a História
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/07/sobre-historia.html

IV. Carta-testamento
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/08/carta-testamento.html

V. Dona Arsênia e Pablo Neruda
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/09/dona-arsenia-e-pablo-neruda.html

VI. Réquiem
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/10/requiem.html

Especificamente em relação ao fragmento desta semana, sugeriria a vocês a leitura prévia de Sobre a História. Naquele momento, Walter começava a acompanhar “a marcha idiota da História”, segundo suas próprias palavras. São Paulo já se apresentava como a cidade a ilustrar, a segregar e a escamotear tais constatações.

Continuemos a acompanhar o discurso de Walter Dortlicht, meus amigos, enquanto velamos

A paz entre os escombros

Se a História é um labirinto repleto de som e fúria que, ao fim e ao cabo, nada significa, por que fresta exígua se insinua a esperança?

Ora, atavismos como Deus e Pandora serão continuamente exumados nas mais diversas versões – da boneca inflável que o gerente do sex shop garante gemer ao ritmo das estocadas, passamos ao Gardenal, ao Rivotril e ao Lexotan em versões adesivas que se adaptam a qualquer tipo de pele e podem acompanhar o trabalhador, o desempregado e o trabalhador desempregado ao longo de toda uma segunda-feira, até chegarmos ao Suicidas Anônimos, serviço público inteiramente gratuito que primeiro disponibiliza dez tipos de mantras acessíveis pelos algarismos de 0 a 9 das teclas do seu telefone; se, entre o leque de momentos de sabedoria, a máxima do biscoito chinês, o horóscopo ungido por seu ascendente lunar e/ou o passe espírita não demoverem você da idéia fixa de que a esperança é um hábito como a respiração involuntária, a caspa e/ou o cancro mole, favor aguardar na linha enquanto a telefonista verifica se o seu tempo de contribuição ao INSS lhe dará direito a:

(i) Resgate por uma ambulância do SAMU, caso a sua esperança de suicídio seja frustrada pela enésima vez;

(ii) Jazigo de mármore precedido por um velório condigno repleto de carpideiras profissionais;

(iii) Vala comum.

Se não fosse assim, a inocente população civil entreveria a coincidência essencial entre a marcha idiota da História e seus destinos díspares e permutáveis entre si.

Nem mesmo a onisciência divina poderia prever as conseqüências de tal dilúvio social, caso os cidadãos de bem alcançassem uma lucidez que rasgasse o véu de cinismo oculto pela História.

Talvez tenhamos uma pista do apocalipse se auscultarmos os breves momentos de fissura do contrato social que as ruas de São Paulo propiciam a todo instante.

Dois contribuintes igualmente extenuados dirigem seus respectivos carros Rua da Consolação abaixo.

18:03.

Se já não bastassem as 59 prestações do carro recém-avariado por mais um motoboy favelado; se já não bastasse o corredor de ônibus que usurpa a primazia do transporte privado para os motoristas potencialmente dolosos, ainda por cima o engarrafamento empareda meu ímpeto de chegar em casa para continuar a trabalhar!

Mas eis que uma brecha não mais do que momentânea se abre na faixa à direita do carro de Ana Paula, 26 anos, estudante de Comércio Exterior. Ana não titubeia e arremete o carro sem mais para avançar a 30 km/h por promissores 2 metros. Ana teria êxito em sua odisséia, se João Carlos, 23 anos, estudante de Direito, não estivesse na faixa imediatamente à direita de Ana, posição que possibilitou a João entrever a brecha momentânea ao mesmo tempo em que Ana fazia menção de engatar a primeira para avançar.

O desfecho do imbróglio sustenta os milhares de funileiros da Grande São Paulo.

Os insultos e xingamentos e linchamentos morais que Ana e João cospem um contra o outro desvelam a colisão dos veículos como um mero pretexto.

O Leitmotiv da História.

Às 18:05 é possível cheirar o esgoto do parlatório a céu aberto.

O inimigo agora é palpável, eu degusto o ódio que provoco no outro pelos latidos da vagabunda, pelos chiliques do viadinho, vadia, corno, puta, broxa!

A sociedade que exige a própria reprodução ao coagir os cidadãos a serem animais sociais aproxima seus súditos em meio às contínuas relações de troca apenas para acirrar a autofagia da competição pelos recursos escassos de sua riqueza.

Ao dobrar uma esquina, um esbarrão que não apresente a nota promissória de um me desculpa imediato dá vazão a que o credor contrariado arregimente testemunhas oculares para um pogrom contra o devedor de cabelos desgrenhados e barba por fazer.

Que os olhares em entrechoque pelas calçadas facultativas não durem mais do que o instante para a indiferença e o desprezo mútuos. Do contrário, a mocinha logo se arrependerá da mini-saia, o playboy esconderá o relógio, os nóias colarão queixo contra queixo até que os soldados da ronda escolar restabeleçam a paz com gás de pimenta.

Não, Hugo, a inocente população civil não consegue prolongar a violência sob o suéter, o paletó e o cachecol, Ana logo começa a chorar, as mãos de João tremem e suam, os contribuintes precisam de ações e reações recíprocas e previsíveis, deixemos que os mortos enterrem os mortos, que a farda mal paga norteie a circulação possível, mas não, não!, o massacre do Carandiru é uma verdadeira mácula para a sociedade paulistana, ninguém consegue explicar como o Coronel Ubiratan Guimarães foi eleito deputado estadual sob a bandeira 14.111, ninguém de fato votou no homem que comandou a invasão do antigo presídio pela tropa de choque da Polícia Militar, invasão cujo saldo líquido foi a erradicação de 111 pontos de metástase, ou por outra, 111 criminosos.

Não, Hugo, a inocente população civil precisa sobrevoar a História a bordo do Enola Gay, os odores de decomposição do campo de batalha devem ser canalizados e contidos pelo espelho de água cristalina do sanitário de porcelana, Higienópolis precisa escalar a Avenida Angélica para que o Minhocão demarque na Avenida São João a fronteira para além da qual os muros dos condomínios-bunkeres passarão a ser guarnecidos por arame farpado, o isolamento acústico da Sala São Paulo jamais pode permitir a infiltração da sinfonia de sinapses letárgicas e dissonantes da vizinha Cracolândia.

A propósito, o bestiário da História pode nos narrar uma outra fábula.

Quando voltava do front oriental, o vagão de Hitler ficou emparelhado com um trem-hospital que desfilou por um breve momento uma legião de soldados feridos e mutilados, cujos corpos retorcidos reproduziam a suástica à perfeição.

As cortinas do vagão imperial logo foram fechadas.

Naquela noite, o Führer declinou de sua tradicional lasanha à bolonhesa para degustar um austero macarrão alho e óleo.

Tempos depois, em face da conquista de Berlim pelo Exército Vermelho, um general de quatro costados suplica ao Führer pela capitulação, para que se evite o extermínio dos civis que resistem em vão.

Hitler estreita os olhos encovados para aprumar a mira de suas palavras-ogivas:

– Só restam os fracos, os fracos! Todos os fortes já se foram. O povo alemão fez sua escolha. Ordeno que você se mantenha recuado a partir de agora, general. Creia-me, as coisas parecem mais claras quando examinadas a uma longa distância.

Nietzsche, o pirata

2011-11-04T12:40:00.000-07:00

Laura-Laurinha e minha maninha Larissa

Meus amigos,

Gostaria de compartilhar com vocês o privilégio de ser primo da mocinha mais sapeca de que o interiorrrrrrrr de São Paulo já teve notícia:

– Sou eu, a Laura-Laurinha!

Tempos atrás, tava eu lá em Quintana – perto de Marília, logo depois vem Tupã.

A Laura queria brincar, a rede preguiçosa não me deixava.

Entre um cochilo e outro – a caipirinha sob a rede já tava cheia de moscas –, eu ia tentando acompanhar o Nietzsche em meio ao bombardeio de bexiguinhas d’água que escolheram justamente o meu cocuruto como a nova Normandia.

– Trégua, Laurinha, trégua: eu me rendo!

Para a generala Laurinha, a vingança é um prato que se come fervendo:

– Que mané trégua, Flá: pede penico já, senão eu vou despejar a Itaipu em cima de você!

Que se há de fazer, meus amigos?

Laura-Laurinha Von Clausewitz só deporia as armas coloridas após a minha mais completa e irrestrita capitulação.

Retroceder nunca, render-se jamais: usei a tática russa da terra arrasada para insinuar à generala tampinha que eu já desistira da batalha. Assim que as bexiguinhas foram depostas, joguei a Laurinha de roupa e tudo na piscinona de 100 litros lá do quintal.

A Laurinha espumava de raiva, mais bexigas eram preparadas, até que ofereci um armistício irrecusável: me joguei de roupa e tudo na piscina. Só não afoguei o Nietzsche, porque eu pressenti que ele queria sussurrar algo para a Laurinha.

– Que livro é esse, Flá?

– Um bom livro, Laurinha, você vai gostar dele quando estiver, digamos, no colegial.

– Colegial?! Que que é isso?

– Ah, é mesmo: ensino médio, Laurinha.

– Como é que se fala esse nome, Flá?

A Laurinha fica repetindo o nome do Nietzsche até não mais tropeçar na salada de letrinhas.

Tzsch.

– Parece a confissão de uma abelha, Flá. Sabe, Flá, eu acho que ele era triste.

Minha curiosidade franze a testa.

– E por que ele escreve esses pequenos parágrafos, Flá? Ele tinha preguiça de escrever um texto longo?

– Laura-Laurinha: esses “pequenos parágrafos” são como baús do tesouro enterrados com o esmero de quem passou uma vida inteira a escavar as pessoas sob o solo de suas máscaras.

A curiosidade dela franze a testa.

– Quê?!

– O sentido desses “pequenos parágrafos” são baús do tesouro; a leitura que tenta descobri-los refaz o trajeto pontilhado do mapa secreto.

A ávida Laura-Laurinha tem um insight:

– Já sei: então esse tal de NieTZSCHe era um velho pirata!

Sinto o sorriso se irradiar pelo meu rosto como as ondas tênues provocadas pela pedrinha que rompe a calmaria do lago.

– Genial, Laurinha! Creio que o bigodão do Nietzsche ia ficar todo desgrenhado de sorrisos após ouvir a tua definição!

A curiosidade dela franze a testa:

– Lê uma historinha dele pra mim, Flá!

Vou folheando a Floresta Negra nietzscheana até encontrar uma borboleta prestes a alçar vôo quando a Laurinha lhe romper a crisálida.

– Achei uma “historinha” bem bacana, Laurinha. Cê tá pronta?

– Se eu não gostar vou te tacar bexiguinha!

Retroceder nunca, render-se jamais:

– Funciona melhor se você fechar os olhos, Laurinha. Isso. Pronta? Posso ler?

A cabecinha diz que sim.

– Lá vai:

“Maturidade do adulto: recuperar a seriedade da criança ao brincar”.

Ela fica de olhinhos fechados.

Pede que eu repita – apenas uma vez.

Primeiro ela vai recitando palavra por palavra.

Até não esquecer mais.

Até se apoderar.

Depois o todo desponta serelepe – só então ela abre os olhos.

– “Maturidade do adulto: recuperar a seriedade da criança ao brincar”. Um dia eu vou entender isso, Flá!

– Tenho certeza de que você vai desenterrar esse tesouro, Laurinha!

Ela sorri sob o meu afago. A mamãe Érika chama a Laurinha pra jantar, eu volto pra minha rede.

Naquele momento, tive a sensação de que Nietzsche ficaria enterrado para sempre em Neverland, a capital de Utópolis.

Eis que os anos se passaram.

Há pouco mais de 3 semanas, se tanto, recebo um email da Laura-Laurinha, a mais nova integrante do 6º ano.

Laurinha me escrevia pra dizer que havia obtido o primeiro lugar num concurso de redação para bolsas de estudo – para o maior orgulho deste primo-estoriador que tanto ama a literatura.

Antes de me conduzir à estória propriamente dita, Laura-Laurinha me apresentou o tema da redação. Vejam só, meus amigos:

Barcos de Papel
Guilherme de Almeida

“Quando a chuva cessava e um vento fino franzia a tarde tímida e lavada, eu saía a brincar pela calçada, nos meus tempos felizes de menino.

Fazia de papel, toda uma armada e, estendendo meu braço pequenino, eu soltava os barquinhos, sem destino, ao longo das sarjetas, na enxurrada...

Fiquei moço. E hoje sei, pensando neles, que não são barcos de ouro os meus ideais: são feitos de papel, são como aqueles, perfeitamente, exatamente iguais...”

A infância é uma linda fase da vida, quando as crianças brincam bastante. No texto que você leu, ficamos sabendo que Guilherme de Almeida, quando era criança, gostava de fazer barquinhos de papel e soltá-los na enxurrada. Talvez você nunca tenha feito isso, mas, certamente, você tem sua suas brincadeiras preferidas. Que tal nos contar uma bela história, envolvendo uma brincadeira de que você mais gosta? Capriche na letra e não se esqueça de dar um título para a sua história.

Logo em seguida, a Laura colou o texto premiado no corpo do email, texto que este estoriador do subsolo, com muito orgulho, compartilha a partir de agora com vocês:

Saudade
Laura-Laurinha Doreto

“Faz pouco tempo que eu me mudei para Tupã. Sempre morei em Quintana. Minha casa ficava perto da linha do trem. A Tieta conseguia prever a chegada da Maria Fumaça. A Tieta, minha cachorrinha. Pêlos bem pretinhos e arrepiados. Aqui e ali alguns chumaços branquinhos. A Belinha, minha irmã, achava que a Tieta estava ficando surda. Mas era só eu ameaçar chutar a bola, ai, a Tieta logo se animava!

Naquele dia nós estávamos brincando descalças, a rua ficava fresquinha logo após a chuva. O cheiro forte de cachorra molhada me fazia jogar a bola bem longe. Vai, Tieta, vai, vai mais longe! Ela foi.

A bola tinha caído atrás da estação de trem. Geralmente, a Tieta latia de felicidade após encontrar a bola. Agora, não. Silêncio. Fiquei esperando, mas o cheiro molhado da cachorra me fazia esperar mais.

– Tieta! Tieta? Cadê você?

Nada.

A Belinha começou a ficar impaciente, disse que ia contar pra mamãe se a Tieta não voltasse, que a culpa era minha. Se o trem viesse, a Maria Fumaça iluminaria a estação. A noite estava descendo. Eu tinha medo.

– Vai buscar a Tieta, Laura, senão eu vou contar pra mamãe!

– Mas e se o homem do apito estiver lá na estação?

O homem do apito era um velhinho solitário que de vez em quando dormia na estação. A polícia tinha dó dele. Diziam que ele tinha feito mal para a filha, a única familiar que ele tinha. Eu nunca acreditei nisso. Ele tinha os olhos bem enrugadinhos, o apito era o único amigo. Um apito que ele nunca apitava. A Maria Fumaça não se lembrava mais de Quintana, o mato já ia invadindo os trilhos.

Você que está lendo poderia perguntar:

– Se você não tem medo do homem do apito, Laurinha, por que não vai lá buscar a Tieta?

É que eu nunca tinha visto o homem do apito à noite. Um dia antes, eu tinha visto um episódio da novela Vamp no Vale a pena ver de novo. Um ator que parecia bonzinho se transformou no maldoso vampiro Vlad. E por que o homem do apito falava tanto sozinho?

Um dia eu fiquei sozinha, a Belinha tinha ido comprar sorvete. Acabou a luz. Eu comecei a rezar. Quando a Belinha voltou, minha irmã pensou que eu estava falando sozinha. Será que as conversas do homem do apito são orações que eu não entendo?

Mesmo assim eu tinha medo.

Mas tinha mais medo do castigo da minha mãe. Sim, tinha sorvete lá em casa, e ia passar justo naquele dia o show do Justin Biber.

– Já vou pegar a Tieta, já vou!

Eu ouvia cada passinho sobre as pedras. A Tieta não estava no mato, porque os gatinhos que moravam na estação estavam dormindo ali. Titi, Tieta, cadê você, meu bem? Nada. Titi, Tieta, cadê você, meu bem? Ninguém. Uma porta sempre fechada estava aberta. Engoli seco antes de chegar perto, ai de mim!

Ouvi um apito.

– Fiu-fiu, fiu-fiu!

Ia correr, era o Valdo, o homem do apito, ele vai me fazer mal, mas não...

Colocou a mão no meu ombro, deu um sorriso banguela, coitadinho, e me devolveu a Tieta dormindo, dormindo.

– Como é seu nome, filha?

– Laurinha. Laura.

– Pega essa balinha, Laura-Laurinha, vá com Deus, minha filha.

O homem do apito foi andando para longe pelos trilhos da Maria Fumaça. Ele parecia feliz, apitava uma música ao invés de falar sozinho.

Voltei para casa e contei a história para a minha família. Minha mãe ficou sentida, quase chorou.

– Vamos convidar o Seu Valdo para jantar com a gente!

Meu pai foi buscá-lo na estação.

– Seu Valdo, Seu Valdo, onde você está, Seu Valdo?

Comecei a assoviar com o dedo. Eu sou boa nisso. Mas ele já não estava ali.

– Papai, papai, olha o saco do homem do apito ali, papai!

Seu Valdo tinha esquecido a trouxinha que sempre carregava. Estava quase vazia. Dentro dela havia uma foto. Uma foto rasgada. De um lado estava o homem do apito mais novo, bem vestido até. Do outro havia uma menina. Quem é ela, papai? Seu Valdo e a menina já não podiam se abraçar. A foto estava rasgada. Virei a foto para ver se tinha alguma referência. E tinha, sim.

Nas costas do Seu Valdo estava escrito Eu te amo.

Nas costas da menina estava escrito papai.

Foi então que eu descobri que o homem do apito não falava sozinho, não. Ele falava com a saudade.

Seu Valdo, o homem do apito, dividiu a minha infância. Descobri que brincar também dói. A Maria Fumaça nem sempre vem. Mas, por um momento, o latido da minha Tieta fez o Seu Valdo voltar a apitar e a sorrir”.

Antes de se despedir de mim com um abraço virtual e vários iconezinhos coloridos do yahoo, a Laura me fez a seguinte surpresa – a mesma surpresa que me acalenta quando o inverno gélido da realidade tenta açoitar Pandora e sua esperança. Eis o tesouro que Laura-Laurinha Barba-Ruiva desenterrou, meus amigos:

“Primo Flá,

Dia 13 de janeiro de 2007.

Você se lembra do pirata?

Eu sempre me lembrei.

E hoje eu sei por que ele usa o tapa-olho.

Você sabe, Flá?

O pirata usa o tapa-olho pra tentar enganar a saudade.

Ver muito dói.

‘Maturidade do adulto: recuperar a seriedade da criança ao brincar’.

Beijos, primo Flá!

Laura-Laurinha”

Lari, Laurinha e o espírito do pirata Nietzsche

Quadros Parisienses I

2011-10-29T05:23:00.001-07:00

Meus amigos,

Após percorrermos os labirintos do Palácio de Versalhes (eis o link: http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/09/palacio-de-versalhes.html), convido a todos para iniciarmos nossa caminhada pelas alamedas históricas de Paris.

Nos próximos meses, o Subsolo das Memórias percorrerá as antecâmaras da capital francesa até que os escombros fotográficos nos façam vislumbrar os diversos

Quadros Parisienses I

O percurso parisiense do Subsolo das Memórias

só foi possível graças ao patrocínio providencial de KY

A onisciente indústria cultural pede a Deus que aguarde

para publicar os escritores de Sua predileção

"Senhores passageiros, máscaras de oxigenação logo estarão ao alcance de seu desespero"

Porque os mecenas via de regra envergaram coturnos

Será que o modernista Maiakóvski pensava na Torre quando postulou

os pescoços delgados como a conquista social por excelência?

(Talvez ele já sentisse o prenúncio da asfixia stalinista...)

Sentinelas do Rei Midas

A encarnação das sombras

Dedo em riste para o céu

Liberdade aprisionada

Guardiões

Onipresença

Os Quadros Parisienses ainda realizarão o desejo da estátua - iremos à Torre!

Nossa convidada

Atesto para os devidos que não estava ventando

"Cê já tá ajoelhada, meu bem, que que custa? Só um pouquinho, vai arder menos depois..."

Paris (supostamente) ecumênica

As sombras da Cidade Luz

(Homenagem a François Kabebe e a seus dois filhos franceses)

Mas onde está a professora Helena?

O fato é que os franceses não gostam nada do Cirilo...

Solidão contígua

Perguntemos a Marcel Duchamp se esta foto poderia constituir

uma paleta ou um ready-made para seus discípulos

Os parisienses não se conformam com a audácia de Roma:

ora, todos os caminhos só podem levar a Paris

Cromatismo

Infantaria

Alexandre, o Grande, e o bisneto de Bucéfalo

Where the rainbow ends

Subsolo...

... das Memórias

"Que rei sou eu?"

Ninguém mais, todos menos que:

O Espírito do Tempo já foi bem outro, meus amigos:

RELIGIÃO DA HUMANIDADE

"O amor por princípio e a ordem por base; o progresso como fim"

Antes de mais nada, relembremos as palavras de Cristo:

"Eu sou o Alfa e o Ômega, o Princípio e o Fim, fora de mim não há Verdade"

Teria Jesus legado sua sacrossanta humildade aos franceses?

"Há um pacto vinte vezes secular entre a grandeza da França

e a liberdade do mundo". Que nos digam as ex-colônias africanas, não?

As Ilusões Perdidas...

... ao longo da ...

... Comédia Humana

Voltaremos a encontrar você quando os Quadros Parisienses visitarem o Louvre, meu caro

Um espectro ronda o Brasil, o espectro do Espiritismo

NASCER, MORRER, RENASCER NOVAMENTE

E PROGREDIR INCESSANTEMENTE - EIS A LEI

(Os juristas mundanos não deixariam de encontrar brechas na norma, não é mesmo?)

A lei de progressão universal me faria estagnar se pudesse julgar o nó do cachecol

O prenúncio de Mallarmé e seu lance de dados

O tempo... perdido

A perda... do tempo

Oscar

Wilde

Estejam certos de que Wilde seria o primeiro a desrespeitar poeticamente o próprio túmulo

"De pé, ó vítimas da fome; de pé, famélicos da terra"

De pé?

AOS MORTOS DA COMUNA

21 - 28 de Maio de 1871

Você se arrepende de algo, Édith?

"Non, je ne regrette rien!"

Acaso um amigo de Pablito Picasso

Ao fim e ao cabo, a cigarra tinha razão sobre a formiga, La Fontaine!

Uma semana após ter visto "O Avarento", fiquei sabendo que o Paulo Autran faleceu...

Meus amigos, aguardem: voltaremos a auscultar Chopin pelas ruas de Cracóvia!

Enquanto eu mantive a pronúncia alemã do nome do arquiteto de Napoleão - HAUSMANN, vale dizer, "Rausmann" -, nenhum francês me pôde dizer onde ficava o túmulo. Após galicizar o arquiteto de Sua Majestade - "Ôsmãn" -, cheguei ao arquiteto da contra-revolução, o inimigo número 1 das barricadas

Guardiões emudecidos

A Idade Média e os ombros premidos

Trincheira

Onde estão as gárgulas?

Às cruzadas!

O reverso do sorriso

Minha nunca se ajoelha

Infantaria

Logo vocês acompanharão o meu olhar...

Cadê o corcunda, Victor Hugo?

Onde está Judas?

O sétimo, da esquerda para a direita

Qual o problema de uma mãe assistir à crucificação do próprio filho, não é mesmo?

Ei-la!

Fotofobia

Vamos até o altar?

Se Deus conhecesse a história humana, receio que o 1º Mandamento seria reeditado:

"Atesto para os devidos fins que não quero mais minha onisciência"

("Quanto à onipotência, veremos o que fazer após o recesso parlamentar")

O padre disserta sobre a humildade, e eu não entendo por que os franceses

se dispersam e/ou abandonam a missa

Where the rainbow ends

Notredame ganha a licitação da Sabesp para o fornecimento de água benta

Bem-aventurados os pobres de espírito, pois deles é o Reino dos Céus?

"Possa meu sangue ser o último verso!"

(Algo piegas o martírio após a piedade da Santa Inquisição, não?)

Where the rainbow - and its dogma - begins

Franceses, não se preocupem:

os últimos jamais serão os primeiros

Epicentro

Nazareno, Notredame ainda aguarda sua visita

Ei-las, as gárgulas!

Imaginem o seguinte: um fanfarrão medieval, encharcado de vinho, caminha junto à catedral lá pelas 5 da madrugada. De repente, o figura dá uma trançada ébria, bate a jaca na parede de Notredame e, ao olhar para cima, se depara com a vigília da gárgula... (Se vocês fecharem os olhos, creio que ouvirão o medo corporificado pelo grito de desespero)

Minha nunca se ajoelha

Infantaria medieval

Módicos 15 euros por um café

(Bem-aventurados os pobres de espírito, pois deles é o Reino da Terra)

Eis o ébrio medieval de que falei mais acima - a gárgula por testemunha

Não, eu não tinha bebido muito, não

Seria Deus uma viúva negra?

Sentinela

4 costados

Eriçada

Ladeando

Olha o corcunda ali, gente!

Ali, ali, na terceira janela à esquerda

Dedo em riste para o céu

Vamos?

"Papai, papai, que que quer dizer aquele 'N' ali?"

Subsolo das Memórias

50.000 euros/mês

Os Quadros Parisienses ainda encontrarão o mestre Vincent V. G. lá dentro, aguardem!

Mas, caramba, a torre e o passarinho tão em todos os lugares!

Haras do Rei Midas

Às custas dos camponeses famélicos, presente do Tsar Russo aos parisienses

Invalides!

55.000 euros/mês

São Petersburgo em Paris

Agora, sim: olha lá o corcunda subindo a escada

Foi aqui que eu peguei o barquinho

4 costados

Se pensarmos que a corte francesa já morou aqui e se soubermos que J.P. Morgan hoje arrenda o palacete, entenderemos o porquê de os franceses ficarem melancólicos...

Sagrado Coração

Quase igual à vista de São Paulo

Não é mesmo?

Vejam só a Av. Paulista mais ao fundo

A crescente austeridade da arquitetura religiosa

é um indício do irresistível desencantamento do mundo

Paradoxo pétreo: o mistério e a estátua

Céu da boca

A gárgula se despede

O Filho-Pai reclama a presença de Marie Madeleine

Cristão...

... ou pagão?

Laico

Vamos tomar umas naquela taverna do século XIII, Montaigne?

Montaigne e Paris:

"Paris tem o coração da minha infância.

Não sou francês senão por essa grande cidade.

Grande sobretudo e incomparável em variedade.

A glória da França é um dos mais nobres ornamentos do mundo".

(Nem mesmo Montaigne estava imune ao Canto de Circe)

Onde estão Voltaire e Rousseau, meu caro Panteão?

A Igreja abençoa Robespierre

Voltaire é o quinto à direita; Rousseau, o primeiro à esquerda da cruz

O sincretismo como atavismo

A cruz dórica

(As Luzes não projetam sombras?)

O Subsolo das Memórias ainda percorrerá os escombros inexistentes da Bastilha

Invalides!

Vamos?

Rumo ao sarcófago de Napoleão

Não sem antes arregimentar o dízimo

Cristo Morto, Hans Holbein e o flash

Cristo Morto e Hans Holbein

Pergunta: Que sentiu o cristão Dostoiévski ao ver o Cristo assim humanizado após a crucificação?

Resposta: Teve um ataque epiléptico e depois utilizou tal anátema no romance "O Idiota"

Se vocês fecharem os olhos, estou certo de que ouvirão o ressoar desse órgão

Napoleão ordenaria menos?

Faraó Napoleão I

A Ironia histórica nos pede para acompanhar o trajeto libertário das Luzes através do corredor polonês que conduziu a fraternidade ao imperialismo de Napoleão

Réquiem

2011-10-27T09:59:00.000-07:00

Meus amigos,

Desde julho, o Subsolo das Memórias vem narrando a vocês alguns fragmentos da conversa ao rés do parlatório envolvendo o Dr. Hugo Lumina, consagrado advogado criminalista do escritório Lumina & Oscurero Advogados Associados, e o réu Walter Dortlicht, cujo currículo prostra 19 corpos até o momento.

Antes de prosseguirmos com o nosso relato, retomemos os fragmentos que já foram apresentados pelo Subsolo das Memórias a partir dos seguintes links:

I. Confissão
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/07/confissao.html

II. Talião
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/07/taliao.html

III. Sobre a História
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/07/sobre-historia.html

IV. Carta-testamento
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/08/carta-testamento.html

O último fragmento apresentado pelo Subsolo das Memórias relatou alguns aspectos da relação de Walter Dortlicht com sua última vítima, a octogenária Arsênia Serraglia Smiertova.

Dona Arsênia era proprietária da Serraglia Smiertova Datilografia e, segundo Dortlicht, chegou a conhecer como ninguém a alma de Pablo Neruda.

O fragmento – e o link – a seguir faz parte da (suposta) narração de Walter. O réu foi surpreendido por um lirismo que o atordoou.

V. Dona Arsênia e Pablo Neruda
http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/09/dona-arsenia-e-pablo-neruda.html

Retomemos o diálogo entre o Dr. Hugo e Walter.

Walter Dortlicht: Ao entrarmos na vida que nos vai exaurir, não nos é facultado o sorriso. É preciso chorar para fortalecer os pulmões. Um tapa como o primeiro afago. Bem-vindo! A chegada dos filhos prenuncia a partida dos pais. Dona Arsênia Serraglia Smiertova não teve tanta sorte. Não teve filhos, não transmitiu a nenhuma criatura o carinho que não recebeu dos pais. Nem mesmo chegou a conhecê-los. Nenhum laço de afeto a viu envelhecer, a não ser a indiferença que dá bom dia e, sobretudo, boa noite. Mesmo assim, por uma dessas incoerências às quais um otimista sempre se agarra, Dona Arsênia ainda conseguia sorrir.

Dr. Hugo Lumina: A violeta insiste em florescer mesmo em meio ao esterco, Walter. A venda contra os olhos da Justiça não é tão apertada a ponto de não haver frestas pelas quais a esperança consiga se insinuar.

Um breve sorriso de soslaio se esgueira sob o uniforme vermelho.

Walter Dortlicht: Se a terra ainda estivesse informe e vazia; se as trevas cobrissem o abismo e o Espírito de Deus ainda pairasse sobre as águas, creio que estaríamos diante de um milagre. Como sei que a sua esperança é mais laica, Hugo, não há outro modo de qualificar o sorriso de Dona Arsênia senão a partir do inominável. A esperança como um atavismo não conseguiria enganar a tristeza por décadas e décadas a fio. O sorriso de Dona Arsênia era genuíno, de fato. Sua felicidade clandestina morava na escola de datilografia que ela conseguiu fundar a duras penas. As máquinas Olivetti jamais conheceram sequer uma camada de pó. Dona Arsênia as lustrava antes que os aprendizes iniciassem a cadência das teclas que pareciam conduzir a datilógrafa à sua cidade ausente – Utópolis. Ela sabia sempre quem faltara às aulas. Podia até mesmo deduzir o porquê. Só não admitia que vestíssemos bermudas. As moças até podem usar calças, mas eu não recomendo. A saia desenha a silhueta sobre a cadeira e instiga os toques e as teclas alheias. Todos ríamos. Logo descobrimos a predileção de Dona Arsênia por tortas. Ao provar um pedaço, nossa professora conseguia sentir o carinho da confeiteira ao aspergir o açúcar caramelizado por sobre a torta geometricamente fatiada.

EXAME FINAL

O candidato ao título de Datilógrafo Sênior deverá escolher uma entre as dez questões legadas por Pablo Neruda para se desenvolver em um texto inteiramente autoral.

1) “Por que os imensos aviões não passeiam com seus filhos?”
2) “Se acabar o amarelo, com que vamos fazer o pão?”
3) “Me diga, a rosa está nua ou tem apenas esse vestido?”
4) “A fumaça fala com as nuvens?”
5) “Por que Cristóvão Colombo não pôde descobrir a Espanha?”
6) “Por que se suicidam as folhas quando se sentem amarelas?”
7) “É verdade que as esperanças devem regar-se com orvalho?”
8) “As lágrimas que não choramos esperam em pequenos lagos?”
9) “Ou serão rios invisíveis que correm para a tristeza?”
10) “Se já estou morto e não sei, a quem devo perguntar as horas?”

Limite de linhas: Até não ser mais possível postergar a resposta.
Duração do exame: O tempo que resta.

Um velho pensador alemão certa vez sentenciou que “a formulação de uma pergunta já é a sua própria resposta”.

Se Karl Marx houvesse conhecido Walter Dortlicht, creio que o melhor amigo de Friedrich Engels teria dedicado seu aforismo ao algoz de Dona Arsênia Serraglia Smiertova.

Vejamos quais foram as respostas de Walter ao lirismo improvável de Dona Arsênia.

Réquiem

EXAME FINAL

O candidato ao título de Datilógrafo Sênior deverá escolher uma entre as dez questões legadas por Pablo Neruda para se desenvolver em um texto inteiramente [grifo de Walter Dortlicht] autoral.

1) “Por que os imensos aviões não passeiam com seus filhos?”
Pergunte à angústia suicida de Alberto Santos Dumont após apreciar o vôo de seus filhos bombardeiros.
2) “Se acabar o amarelo, com que vamos fazer o pão?”
E quanto à icterícia, Neruda?
3) “Me diga, a rosa está nua ou tem apenas esse vestido?”
A poesia sempre se esquece dos espinhos.
4) “A fumaça fala com as nuvens?”
Após a explosão, a fumaça as asfixia.
5) “Por que Cristóvão Colombo não pôde descobrir a Espanha?”
O Punhal da Santa Cruz precisava de novos cemitérios.

6) “Por que se suicidam as folhas quando se sentem amarelas?”
I) Por que não o fariam?; II) Para o pão nosso de cada dia (vide nº. 2).

7) “É verdade que as esperanças devem regar-se com orvalho?”
Em verdade, em verdade vos digo: o orvalho seca como a esperança.

8) contra 9) “As lágrimas que não choramos esperam em pequenos lagos ou serão rios invisíveis que correm para a tristeza?”
As lágrimas que não choramos desaguam em pequenos lagos até formarem rios tristes que correm para o invisível.

10) “Se já estou morta e não sei, a quem devo perguntar as ho-ras?”
A mim.

Limite de linhas: Até não ser mais possível postergar as perguntas.
Duração do exame: O tempo que lhe resta, Dona Arsênia.

Um paradoxalista, Fiódor Dostoiévski

2011-10-16T11:05:00.000-07:00

Dostoiévski: "Não só de pão vive o homem,

mas de toda a palavra paga pelo Senhor".

Meus amigos,

Há 3 semanas, o Subsolo das Memórias vem retomando uma discussão dostoievskiana que, a meu ver, possui ramificações na atualidade e nos pode ajudar a compreender nossa problemática ética e social.

Se Deus não existe, tudo é permitido?

A discussão começou com a tese do filósofo Luiz Felipe Pondé, a partir do texto O mundo estilhaçado e a morte libertadora (eis o link: http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/10/tese-se-deus-nao-existe-tudo-e.html.)

O segundo capítulo da apostasia teológica de Dostoiévski foi narrado pelo também filósofo Renato Janine Ribeiro, em seu texto Uma ética humana (eis o link: http://subsolodasmemorias.blogspot.com/2011/10/antitese-se-deus-nao-existe-tudo-e.html.)

Como os heterônimos de Dostoiévski já suscitaram a tese e a antítese da discussão em questão, o Subsolo das Memórias propõe a síntese de nossa apostasia teológica por parte do próprio escritor russo.

Entre 1873 e 1881, Dostoiévski desenvolveu o Diário de um escritor. Dada a mordaça do regime tsarista, a intelligentsia russa se congregava ao redor das chamadas revistas grossas para que os temas mais prementes da geração dos pais de Vladimir Ilitch Ulianov, também conhecido como Lênin, pudessem ser discutidos em linguagem esópica – ou elíptica, como pediam os censores quiçá corruptos do Tsar.

O Diário de um escritor transformou Dostoiévski em um controvertido porta-voz de sua geração. As páginas do diário desvelaram aos numerosos leitores as críticas dostoievskianas em relação à literatura de Liev Tolstói. Dostoiévski também apresentou o teor de seu chauvinismo russo em relação às questões de política externa do Império tsarista. A Polônia, os estados satélites do Báltico, a colcha de retalhos no Cáucaso: o velho e rematado quintal para os filhos inequívocos da Mãe Rússia. (Se arremessarmos o Dostoiévski jornalista contra o escritor Dostoiévski, provavelmente chegaremos a uma alcunha propícia para a Mãe Rússia a partir das tragédias gregas: Jocasta Medéia.)

Pois bem: segue abaixo um diálogo ficcional publicado por Dostoiévski no Diário de um escritor em abril de 1876. [Tenho comigo a versão A Writer’s Diary, Volume 1, 1873-1876, traduzida do russo para o inglês por Kenneth Lantz (Evanston, Illinois: Northwestern University Press, 1994, pp. 452-457.) Fiz a tradução livre do inglês para o português.]

Um paradoxalista sintetizará a tese de Pondé e a antítese de Ribeiro de modo a arremessar os polos opostos e mutuamente contíguos em inequívoca contradição. Além de entrever a pungente atualidade do diálogo oitocentista, remeto a todos vocês a seguinte questão que venho me fazendo.

E se apreendermos o diálogo dostoievskiano não como uma síntese que apresenta a superação histórica, mas como uma regressão que bate às portas do nosso subsolo contemporâneo?

(Chego a ouvir as gargalhadas sinistras do homem do subsolo.)

Com vocês, então,

Um paradoxalista
Fiódor Dostoiévski

“Narremos algumas palavras a respeito da guerra e seus rumores. Conheço um homem que é um paradoxalista. Eu o conheço há muito tempo. Trata-se de uma pessoa obscura possuída por um estranho caráter: nosso paradoxalista é um sonhador. Em algum lugar de minha obra voltarei a falar sobre ele mais detidamente. Mas agora quero rememorar como, há alguns anos, nós discutimos a respeito da guerra. Ele defendeu a guerra em termos gerais e talvez o tenha feito apenas pelo amor ao paradoxo. Afirmo-lhes que nosso paradoxalista é um verdadeiro cidadão; a pessoa mais pacífica e afável que se poderia conhecer na Terra e também em São Petersburgo.

– É algo ultrajante – o paradoxalista começa – dizer que a guerra é o tumor da humanidade. Pelo contrário, trata-se do artifício mais útil. Há apenas um tipo de guerra odioso e verdadeiramente pernicioso: a guerra civil e fratricida. Ela paralisa e obscurece o Estado; ela se prolonga em demasia; ela brutaliza o povo a não mais poder. Mas uma guerra política e internacional apresenta benefícios em todos os aspectos, e por isso ela é absolutamente essencial.

– Espere um momento: uma nação aniquila a outra, e os povos se dispõem à matança mútua – o que há de essencial nisso?

– Tudo é essencial, e no sentido mais elevado. Mas em primeiro lugar, é uma mentira dizer que os povos se dispõem à matança mútua; a chacina nunca domina o imaginário do povo. Pelo contrário, os povos se dispõem a sacrificar as próprias vidas; eis o que domina seu imaginário. E esta é uma questão completamente outra. Não há ideal mais elevado do que o sacrifício da própria vida pela defesa dos irmãos e da pátria. A humanidade não pode viver sem ideais nobres, e chego mesmo a suspeitar que a humanidade ama a guerra precisamente por ela fazer parte de algum nobre ideal. Trata-se de uma necessidade humana.

– Mas será que a humanidade realmente ama a guerra?!

– Claro que ama. Quem se sente deprimido em tempos de guerra? Muito pelo contrário: todos e cada um ficam instigados, os espíritos se elevam, não se notam a apatia e o tédio ordinariamente presentes em tempos de paz. E então, quando a guerra termina, os povos amam relembrá-la, ainda que tenham sido derrotados! Não acredite naqueles que, durante a guerra, meneiam a cabeça e dizem uns aos outros: ‘Que calamidade, a que ponto chegamos’. Estão sendo educados, eis tudo. Na verdade, todos e cada um são tomados por um ânimo festivo. Sabe, há idéias que não se aceitam facilmente. Você será apupado como uma besta-fera e será excomungado e condenado como um reacionário; todos temem tais idéias. Ninguém ousa aclamar a guerra.

– Mas você está falando de nobres ideais e de humanização. Não pode haver nobres ideais sem a guerra? Pelo contrário: em tempos de paz, há muito mais terreno para que nobres ideais floresçam.

– Não, não, não, aí é que você se engana. A nobreza perece durante um longo período de paz, e em seu lugar aparecem o cinismo, a indiferença, o tédio e, sobretudo, um malicioso hábito de escárnio – e tudo isso quase como um ocioso passatempo, sem nenhum objetivo sério. Afirmo categoricamente que um longo período de paz endurece o coração do povo. Durante o interminável período de paz, a balança social sempre pende para o lado do que é estúpido e grosseiro na humanidade, principalmente em direção à riqueza e ao capital. Imediatamente após uma guerra, a honra, a filantropia e o auto-sacrifício são respeitados, valorizados e altamente resguardados; quanto mais a paz se estende, mais tais valores nobres e belos se tornam pálidos e insípidos, até que desapareçam, enquanto todos e cada um estão obsedados pela riqueza e pelo espírito da aquisição. Ao fim e ao cabo, só resta a hipocrisia – a hipocrisia da honra, do auto-sacrifício e do dever; tais coisas continuarão a ser respeitadas, a despeito de todo o cinismo, mas apenas retoricamente, através de belas palavras. Não haverá honra genuína, apenas as máximas vazias permanecerão. Quando a honra se torna uma máxima, ela morre. Uma paz prolongada produz apatia, ideais medíocres, depravação e um arrefecimento das paixões. Os prazeres não se mostram refinados e se tornam mais e mais envilecidos. A riqueza crua não se regozija com a nobreza, já que demanda prazeres imediatos e rasteiros, i.e., a satisfação mais direta dos clamores da carne. Os prazeres se tornam carnívoros. A sensualidade evoca a luxúria, e a luxúria é sempre cruel. Você não pode negar tudo isso, porque não há como negar o fato principal: durante uma paz prolongada, a balança social pende para a riqueza crua ao fim e ao cabo.

– Mas e quanto à ciência e às artes – será que elas podem florescer durante os tempos de guerra? E aqui estamos diante de nobres e grandiosos ideais.

– Ah, mas eis a jogada que me faz dizer a você: xeque-mate! A ciência e as artes florescem sobretudo no imediato pós-guerra. A guerra as renova; a guerra estimula e fortalece o pensamento e lhe dá ímpeto. Mas uma paz interminável arrefecerá até mesmo a ciência. Não há dúvida de que a busca da ciência demanda uma certa nobreza, até mesmo a abnegação. Mas poderiam muitos desses cientistas sobreviver à pestilência da paz? A falsa honra, o amor-próprio e a sensualidade os apanharão também. Tente lidar com um sentimento como a inveja, por exemplo; a inveja é crua e vulgar, mas ela também se inoculará no nobre coração de um cientista. Ele também quererá tomar assento em meio ao glamour e à prosperidade generalizada. Comparado ao triunfo da riqueza, que pode significar o triunfo de alguns cientistas, a menos que se trate de algo sensacional como a descoberta do planeta Netuno, por exemplo? Agora me diga: haverá muitos remanescentes para a devoção verdadeira à humilde causa? Pelo contrário, haverá o desejo pela fama, e então o charlatanismo invadirá a ciência; haverá a busca pelo sensacionalismo, e o utilitarismo pairará soberano, porque haverá um desejo incontrolável pela riqueza. O mesmo sucederá à arte: a mesma busca por sensacionalismo. Idéias simples, claras, nobres e valorosas não estarão em moda: algo muito mais terra-a-terra será demandado; simulacros de paixões estarão na ordem do dia. Pouco a pouco, o senso de medida e harmonia se perderá; paixões e sentimentos sórdidos virão à tona – eis o sentido da elevação dos sentimentos que, na verdade, só levam à vulgarização. A arte inevitavelmente sucumbirá ao fim de uma paz prolongada. Se a guerra nunca houvesse existido em nosso planeta, a arte teria sido totalmente extinta. Todas as grandes idéias artísticas são providas pela guerra e pela luta. Pense na tragédia, olhe para as estátuas: aqui está o Horácio de Cornélio; lá está o Apolo de Belvedere sobrepujando um monstro...

– E quanto às madonas, e quanto à cristandade?

– A própria cristandade admite o fato das guerras e das profecias que dizem que a espada não virá até o Juízo Final: eis algo verdadeiramente notável. Ah, não há dúvida de que a cristandade, em termos elevados e morais, rejeita a guerra e prega o amor mútuo. Eu mesmo serei o primeiro a me unir ao júbilo quando as espadas forem relegadas aos charcos. Mas a questão é: quando isso irá acontecer? E seria útil relegar as espadas aos charcos na atualidade? A paz atual será sempre e em todo os lugares pior do que a guerra, a ponto de ser imoral apoiar a paz. Não há nada que a torne digna de ser valorizada e preservada; é vulgar e vergonhoso preservar a paz. A riqueza e a vulgaridade dão à luz a indolência, e a indolência faz nascer escravos. A fim de manter os escravos em estado servil, é preciso eliminar o livre arbítrio e a oportunidade de evolução, já que não se pode abrir mão da necessidade de escravos, ainda que se trate do cidadão mais humano entre todos. Eu também noto que, durante um período de paz, a covardia e a desonestidade criam raízes. Por natureza, o homem está terrivelmente inclinado à covardia e aos atos vergonhosos – todos e cada um de nós sabemos muito bem disso. Talvez seja por isso que o homem ama tanto a guerra: entrevemos uma cura através da guerra. A guerra expande o amor mútuo e une as nações.

– Ei, espere um pouco: como é que a guerra une as nações, meu Deus?!

– A guerra as obriga ao respeito mútuo. A guerra renova os povos. O amor ao próximo chega ao ápice no campo de batalha. Realmente, é estranho que a guerra faça menos para despertar o ódio do povo do que a paz. De fato, algo que poderia ser considerado uma revolta política em tempos de paz, algum tratado que demandava muito, quiçá uma pressão política, uma requisição arrogantemente expressa – do tipo a que a Rússia foi submetida pela Europa em 1863 –, todas essas coisas despertam o ódio do povo de modo muito mais encarniçado e aberto do que em tempos de guerra. Pensemos ainda uma vez: nós, russos, odiamos os franceses e os ingleses durante a campanha da Criméia? Não, nem um pouco; na verdade, parecíamos nos aproximar cada vez mais deles, quase como se eles tivessem se tornado nossa própria família. Estávamos interessados em ouvir as visões deles sobre a nossa coragem no campo de batalha; nós tratamos os prisioneiros de guerra com enorme generosidade; em tempos de trégua, nossos soldados e oficiais deixaram as posições avançadas e quase abraçaram o inimigo; chegamos a beber vodka juntos. A Rússia se encantou ao ler sobre isso nos jornais, e ainda assim isso não nos impediu de travar uma luta magnífica. Um espírito de cavalheirismo se estabeleceu. E eu nem mesmo trarei à tona as perdas materiais da guerra: todos e cada um conhecem a lei segundo a qual as coisas parecem renascer com um vigor renovado no período pós-guerra. As forças econômicas da nação são estimuladas dez vezes mais do que antes, como se uma nuvem tempestuosa encharcasse a terra com uma chuva torrencial. Todos e cada um, de uma só vez, dão uma mão àqueles que sofreram durante a guerra, enquanto em tempos de paz províncias inteiras morrem de fome antes de nos levantarmos para fazer algo, antes de doarmos alguns míseros rublos.

– Mas o povo não sofre mais do que qualquer outro estrato da população durante a guerra? Quem é que sofre a ruína e suporta as feridas e cicatrizes inevitáveis: o povo ou os nascidos em berço de ouro?

– Talvez você tenha razão a este respeito, mas apenas temporariamente. Ainda assim, o povo ganha muito mais do que perde. É especificamente para o povo que a guerra traz as mais belas e sublimes conseqüências. Diga o que quiser: você pode ser a pessoa mais humana, mas ainda assim você se considerará acima do populacho. Nos dias de hoje, quem é que equipara as almas de acordo com o padrão de Cristo? O padrão é o dinheiro, o poder e a força, e o povo massificado sabe muito bem disso. Não se trata propriamente de inveja; há um certo sentimento opressivo de desigualdade moral que é extremamente doloroso para as pessoas comuns suportarem. Você pode libertá-las ao máximo e escrever e estatuir as leis que escolher, mas a desigualdade não pode ser sustada na sociedade atual. O único remédio é a guerra. A guerra é apenas um paliativo instantâneo, mas ela dá conforto ao povo. A guerra aumenta o moral do povo e o seu senso de amor-próprio e dignidade. A guerra torna todos e cada um iguais durante as batalhas e reconcilia o senhor e o escravo na manifestação mais sublime de dignidade humana – o sacrifício da vida pela causa comum, por todos e cada um, pela pátria. Você acha que as massas, mesmo a massa mais embrutecida de camponeses e mendigos, não sentem a premência de uma demonstração ativa de sentimentos nobres? E como é que a massa pode demonstrar sua nobreza e dignidade humana nos tempos de paz? Nós observamos nobres atos isolados em meio ao povo, mal condescendendo em notá-los, algumas vezes com um sorriso cético, noutras simplesmente não acreditando no que acabamos de ver. E quando nós efetivamente reconhecemos o heroísmo de algum indivíduo isolado, nós fazemos um tal estardalhaço como se se tratasse de algo completamente inusitado; o resultado é que nosso assombro e nosso elogio reverberam o desdém. Tudo isso desaparece em tempos de guerra, quando há a completa igualdade no heroísmo. O sangue aspergido se torna sagrado. Uma nobre proeza compartilhada cria os mais sólidos vínculos entre as classes díspares. O proprietário e o camponês estiveram mais próximos no campo de batalha em 1812 do que na província pacífica de onde vieram. A guerra dá às massas um sentido de auto-respeito, e é por isso que o povo ama a guerra: ele compõe canções sobre ela, e por muitos anos o povo se mostra sedento por estórias e lendas sobre a guerra. O sangue aspergido se torna sagrado! Diga o que quiser, mas a guerra em nossa época é necessária; sem ela o mundo teria entrado em colapso ou, no mínimo, o mundo teria sido transformado em uma espécie de charco lodoso fervilhante pela putrefação...

Eu desisti da discussão, obviamente. Não há sentido em discutir com sonhadores. No entanto, há um fato muito estranho: as pessoas começam a discutir questões que pareciam resolvidas há muito e estavam supostamente destinadas aos arquivos. Tais questões estão sendo exumadas ainda uma vez. E o mais importante é que isso está acontecendo em toda parte”.